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日军步兵的冲锋队列，已经进入了手榴弹的有效投掷距离。
山坡上，山谷里，到处都是“板载”
的嚎叫声。
那种尖锐刺耳，混杂着病态兴奋的嚎叫，让这片刚刚经历过重炮蹂躏的土地，更添了几分血腥与狰狞。
黑压压的人群，端着明晃晃的三八式刺刀，如同从地里凭空冒出来的一样，从四面八方，朝着山谷中心那片最后的环形阵地涌来。
他们的军靴踩踏着碎石与战友的尸体，发出沉闷而又密集的声响，像是在为即将到来的屠杀敲响伴奏。
李逍遥扔掉了已经没有意义的驳壳枪，从一名牺牲的战士手里，捡起了一把上了刺刀的中正式步枪。
枪身还带着那个年轻战士的体温，刺刀上沾染的血迹已经半干，呈现出暗红色。
头上的伤口还在流血，温热的液体顺着额角滑落，与黑色的硝烟灰烬混合在一起，糊住了半张脸，视野都变得有些模糊。
原本合身的军装，被炮火的冲击波撕开了好几个大口子，熏得漆黑一片，破烂的布条随着山风摆动，整个人如同从炭窑里刚刚爬出来。
身后，幸存的几十名“尖刀”
队员，也都默默地端起了刺刀。
他们背靠着背，在没有任何命令的情况下，自发地围成了一个小小的，却无比坚固的圆形防御阵。
这是他们最后的阵地，也是他们最后的尊严。
每个人的脸上，都带着伤，带着血，带着被重炮轰炸后特有的呆滞和持续不断的耳鸣。
但那一双双布满血丝的眼睛里，却燃烧着同一种火焰。
那是，同归于尽的决绝。
没有援军，没有希望。
通讯兵的那部电台早在第一轮炮击中就变成了一堆废铁，他们就像是被整个世界遗忘在了这个死亡的角落。
剩下的，只有一场以一敌十，毫无胜算的白刃战。
李逍遥的目光，扫过每一张年轻而又坚毅的脸。
有十几岁的娃娃兵，脸上稚气未脱，握着比自己还高的步枪，手因为紧张和用力而微微颤抖，嘴唇却抿得死死的。
有经历过长征的老兵，脸上刻满了风霜，眼神平静得像一潭深水，只是默默地检查了一下刺刀的卡榫，确保它不会在拼杀中脱落。
想说些什么鼓舞士气的话，却发现喉咙里，像是被一团燃烧的炭火堵住了，一个字也说不出来。
到了这个时候，任何语言都是苍白的。
到了这个时候，他们唯一能做的，就是用手中的刺刀，来表达最后的愤怒和不屈。
“杀一个够本！
杀两个赚一个！”
警卫排长石磊吐出一口混着泥沙的血沫，用嘶哑的嗓子吼道，声音因为用力而破了音。
“为了师长！
跟小鬼子拼了！”
一个战士从怀里掏出一张被血浸湿大半的全家福，贪婪地看了一眼，又小心翼翼地塞回胸口的口袋，然后用手拍了拍，仿佛那里就是全部的力量来源。
日军的脚步声，越来越近。
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