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深夜。
南京城像是被天捅了个窟窿，倾盆大雨毫无征兆地砸了下来。
豆大的雨点密集地敲打在城市的废墟上，砸在断壁残垣间，将地面上尚未干涸的暗红色血迹冲刷开，汇成一道道浑浊的水流，在坑洼不平的街道上肆意流淌。
这冰冷的雨水，为这支即将踏上九死一生征途的突击队，提供了最好的掩护。
城南，一处靠近码头的废弃仓库地下室里，灯火昏暗。
一百多名突击队员正在做着最后的检查，空气里弥漫着一股浓烈的枪油味、汗味和一种决绝的沉默。
没人说话，只有金属碰撞的轻微声响和粗重的呼吸声。
一捆捆用油布包裹得严严实实的炸药，被小心翼翼地绑在身上，每一个绳结都打得死死的。
一枚枚手榴弹的拉环用细绳串联好，挂在胸前最顺手的位置，确保在任何情况下都能在最短的时间内拉响。
刺刀被磨得雪亮，在昏黄的灯光下反射着幽冷的寒光。
每一个弹匣都被压得满满的，子弹在塞进去之前，还要用衣角反复擦拭，确保万无一失。
一个来自八团的老兵，正低着头，用一根细长的通条，最后一次清理着自己那支中正式步枪的枪膛。
他的动作不快，但每一个步骤都一丝不苟，仿佛在擦拭一件传家的宝贝。
他身边，一个刚满十八岁的独立旅小战士，正有些笨拙地往自己腿上缠着一把匕首，因为紧张，手指有些不听使唤，带子缠了好几圈都觉得不顺。
“绑这儿，碍事。”
老兵头也没抬，声音沙哑地开口。
“真跟鬼子白刃战了，你还没拔出来，刀就先把自己腿给捅了。
绑在小臂内侧，或者腰后头，拔得快。”
小战士愣了一下，脸上一红，赶紧解开带子，按照老兵说的方法重新绑好。
这次果然顺手多了，匕首紧贴着小臂，一伸手就能握住刀柄。
“谢谢班长。”
“甭客气。”
老兵终于抬起头，看了他一眼，那张饱经风霜的脸上没什么表情，“等打完了这一仗，你要是还活着，我教你怎么用刺刀给小鬼子开膛。”
小战士重重地点了点头，眼神里掠过一丝对未来的茫望，但更多的是一种被点燃的狠劲。
地下室的入口处，李逍遥和楚云飞并肩站着，静静地看着这一切。
雨水顺着台阶的缝隙流淌下来，在他们脚边积起一小片水洼。
楚云飞的目光，在他那些八团的老兵身上一一扫过。
这些都是他带出来的兵，是晋绥军的精锐，每一个都是在与日寇的血战中活下来的好汉。
现在，他却要把他们交出去，交给丁伟，去执行一个几乎不可能完成的任务。
他的心，像是被一只无形的手紧紧攥着。
李逍遥没有说话，只是转身，对身后的王雷低声吩咐了几句。
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