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“你装睡？”
“没装。
躺着。”
谢燃跪在床沿上，膝盖压着纪砚的被角，姿势别扭，重心不稳。
他的尾巴从床边垂下来，在半空中晃了晃，不知道该放在哪里。
他想说那句话，但喉咙像被什么东西堵住了。
纪砚看着他，没有催促，没有问他怎么了，就那样躺着，月光落在他的脸上，他的表情很淡，但那双黑眼睛里有光——不是冷的光，是暖的，是那种“我在等你说，不急”
的光。
谢燃深吸一口气，掀开纪砚的被子，钻了进去。
竹叶清露的味道瞬间把他包围了。
清清凉凉的，像夏天傍晚的风，像深秋清晨的露水，像纪砚坐他旁边时他稍微凑近一点就能闻到的那种味道。
他以前不敢凑太近，怕纪砚躲开。
后来发现纪砚不躲，他就凑得更近了。
再后来他发现纪砚不只是不躲，纪砚会在他凑过来的时候微微侧身，像是故意把脖侧那一块信息素最浓的地方露给他。
谢燃不知道纪砚是不是故意的。
但他不知道为什么今晚很确定的觉得他是故意的。
他的信息素——烈焰威士忌——不受控制地溢了出来。
不是他故意的，是因为紧张。
二十三年了，他面对过枪口、刀刃、信息素压制、一打七的围攻，面不改色。
但此刻他面对纪砚的竹叶清露，他的信息素像一匹脱缰的马，从腺体里涌出来，浓烈的、张扬的、带着高温蒸馏后留下的辛辣尾调。
两种味道在被子下面搅在一起，谁也不让谁，又谁也离不开谁。
威士忌冲进竹叶里，竹叶裹住威士忌。
烈酒被清露稀释，竹叶被酒精灼烧。
谢燃的脸埋在纪砚的肩窝里，鼻尖抵着纪砚的锁骨。
纪砚的身体僵了一瞬。
很短，短到如果不是贴在一起根本感觉不到。
然后他放松了。
一只手从被子下面伸过来，轻轻按在谢燃的后腰上。
不是推，是确认。
确认他在这里，确认这是真的。
谢燃的声音闷在纪砚的肩窝里，低到几乎听不到，但他知道纪砚听到了——因为纪砚按在他后腰上的手指收紧了。
“我好像喜欢你。”
六个字，很短，短到连一秒钟都不需要就能说完。
但谢燃用了二十三年来准备。
从废弃飞船的零下温度里，从曙光学院的双人宿舍里，从每一次“起床”
和“路上小心”
里，从每一个煎鸡蛋和每一杯热豆浆里，从那张写了又撕、撕了又写的纸条里。
纪砚没有动。
他的手还按在谢燃的后腰上，没有收紧，也没有松开。
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