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周日早晨的阳光从窗帘缝隙里挤进来，在谢燃的床上画了一条细细的金线。
他正做着一个美梦——梦里他一个人单挑二十个，火焰刀舞得像风火轮，打得对手满地找牙。
纪砚站在旁边给他鼓掌，韩队破例批准他吃三个鸡腿，陆大寻在远处举着奶茶喊“谢哥牛逼”
——然后一股焦糊味钻进鼻子，把整个梦烧了个干干净净。
谢燃的鼻子动了动。
糊味。
不是那种淡淡的、可以忽略的糊，是那种浓烈的、霸道的、仿佛有人把厨房点了的糊。
他的眼睛猛地睁开，瞳孔在阳光下缩成一条竖线，整个人从床上弹了起来。
“纪砚！
！
！”
没人回答。
他光着脚冲出卧室，穿过走廊，一头扎进厨房——然后整个人僵在了门口。
厨房里烟雾缭绕，像拍仙侠剧的现场。
抽油烟机开到最大档，嗡嗡地震动着，但显然应付不了眼前的局面。
灶台上的平底锅里，一团黑色的不明物体正冒着青烟，边缘还在发出细微的滋滋声。
那东西曾经是鸡蛋——谢燃从那勉强还能辨认出的圆形轮廓做出的判断。
纪砚站在灶台前，手里拿着锅铲，姿势端正得像在拍广告。
但他的表情——谢燃认识纪砚十几年，从没在他脸上见过这种表情。
那是一种介于困惑和认命之间的微妙神情，像是一个解了一辈子数学题的人突然发现自己连一加一都算错了。
“你在干什么？”
谢燃的声音很轻，轻得像暴风雨前的宁静。
“煎鸡蛋。”
纪砚说。
“你管这叫煎鸡蛋？”
“严格来说，这是一个失败的煎鸡蛋。”
“失败的？”
谢燃的尾巴开始炸毛，从根部一点一点蓬起来，像一朵正在盛开的花——但这朵花是红色的，而且充满了杀气，“你把厨房搞得像火灾现场，就为了一个失败的煎鸡蛋？！”
纪砚沉默了一秒，把锅铲放到一边，然后说了一句让谢燃彻底炸毛的话：“我想给你做个早餐。”
这句话像一根火柴，扔进了谢燃已经冒烟的尾巴上。
“你想给我做个早餐？”
谢燃的声音拔高了八度，尾巴彻底炸开，每一根毛发都竖了起来，整条尾巴红得像一把燃烧的火炬，“你想给我做个早餐就把厨房烧了？那你想给我个惊喜是不是要把房子点了？！”
“谢燃——”
“你知不知道我昨天训练多累？一打七！
一打七你知道吗！
我浑身疼得翻个身都能听见骨头在唱歌！
我就想睡个懒觉！
睡到自然醒！
结果你呢？你用糊鸡蛋的味道把我从美梦里拽出来！
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