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数到第三遍，门又响了。
不是管教，是张茂林。
他推门进来，藏青色夹克，扣子系到最上面一颗。
头发稀疏，梳得整齐，像某种掩盖。
脸是长的，笑着的，像某种慈祥，又像某种刀。
“小苏啊。”
他叫小苏，声音温和，像某种长辈，“证人来了，走了。
你看了，想了，选了？”
我没说话。
我看着他，像某种对峙，又像某种博弈。
“坐。”
他说，不是命令，是邀请。
我没坐。
我站着，看着他。
“小苏，”
他笑了笑，嘴角往上扯，脸皮舒展，“刘大柱，你认识？包工头，干工地三十年，经手的工程上百个。
城投的工程，周凯的工程，我的工程。
懂我意思吧？就是那种……小人物，大工程，知道的比谁都多，说的比谁都少。”
“他说的少，”
我说，“可纸上有印子。
手指印，指甲印，像某种挣扎。
像某种无声的喊，像某种不敢说的说。”
他僵住，像被某种电流击中。
脸上的笑没了，慈祥没了，像面具被撕了，露出里面的东西。
“苏砚，”
他叫全名，声音低，像贴着耳朵，“你疯了？一张纸，皱的，湿的，手指印，指甲印，能说明什么？能证明什么？能扯什么？懂我意思吧？就是那种……证据不足，程序不对，规矩不合。
你扯，就是对抗组织。
你扛，就是罪加一等。”
“证据不足？”
我开口，声音哑的，像被掐过，“刘大柱被人威胁了，被人打了，被人拿家人拿住了。
这不算证据？这不算程序？这不算规矩？懂我意思吧？就是那种……证人不敢说的，纸替他说。
证人不敢扛的，我替他扛。
纸不会说话，可我会。
纸不会扛罪，可我会。”
他看着我，看了十秒。
然后他说：“苏砚，你确定？”
“确定。”
他点点头，从兜里掏出样东西，递给我。
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