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凌风看着他，眼神里有一丝意外。
“没有。”
“失手了？”
凌风沉默了一瞬，点了点头。
“失手了。”
萧月没问为什么失手。
他看得出来——那一刀砍在左臂上，是从背后来的。
钱铭身边有高手，凌风功夫不差，但他太年轻了，经验不够。
刺客最怕的不是打不过，是被人从背后摸上来。
那一刀没砍中要害，是他的运气。
萧月站起来，把木匣子放回屋里。
他走到厨房里。
厨房很小，灶台是凉的，碗柜里只有几只粗碗。
他生火，煮粥，动作很慢，不慌不忙。
米是前天买的，水是井里打的，火是火石点的。
粥煮开了，他放了一小撮盐，搅了搅，盛了一碗，端出来。
放在凌风面前。
“喝了。”
凌风看着那碗粥，没有动。
粥冒着热气，白米粥，上面浮着一层米油，稠稠的，闻起来很香。
萧月也不催他，坐下来，继续看自己的书。
翻过一页纸，像是身边根本没有这个人。
过了一会儿，凌风端起了他喝得很慢。
一口一口的，像是在品什么山珍海味，又像是很久没有吃过东西了，舍不得一下子喝完。
热气扑在他脸上，那道疤在雾气里变得模糊了一些。
喝完了，他把碗放下。
碗底干干净净，一粒米都没剩。
他站起来，朝萧月点了一下头。
“谢谢。”
他说。
然后他转身走向院墙。
“你是听雨阁的人？”
萧月在背后问了一句。
声音不大，但凌风听到了。
他停了一下，回过头。
“以前是。”
他顿了一下，像是在想要不要继续说下去。
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