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长安城的秋天，是从崇仁坊的桂树开始的。
不是第一片落叶，不是第一场秋雨，是桂花的香气从枝头漫出来，漫过院墙，漫过巷口，漫过整条街。
萧月院子里的那棵桂树今年开得格外好，满树金黄，密密匝匝的，风一吹，花瓣簌簌落下来，落在石阶上，落在灶台上，落在春草的头发上。
春草六岁了。
她蹲在灶台边添柴，嘴没停过，说她今天在门口看见一只猫，说对街的铺子新来了一只鹦鹉，说张婶家的母鸡下蛋了，咯咯咯地叫了半天。
萧月切药，刀起刀落，药片从刀口飞出去。
他听着春草说话，偶尔嗯一声。
春草说着说着忽然停下来，抬起头看着萧月。
“哥哥，我想认字。”
萧月的手顿了一下，没有抬头。
“怎么突然想认字？”
春草说，街口的李秀才家的小胖都会背诗了，她也要会。
“小胖会背《春晓》，我也会了。”
她站起来，清了清嗓子，“春眠不觉晓，处处闻啼鸟。
夜来风雨声，花落知多少。”
背完了，看着萧月，眼睛亮亮的。
萧月说还行。
春草笑了，笑得眼睛弯弯的。
她蹲下去继续添柴，嘴又没停了。
“哥哥，你教我写字吧。
李秀才教小胖写字了，小胖写的字像蚯蚓，比我还丑。”
萧月没有接话，刀还在落。
春草不问了。
她低下头添柴，灶膛里的火映在她脸上，她抿着嘴，不说了。
第二天，萧月下朝回来，带了一叠纸和一支笔。
他把纸铺在桌上，把笔搁在砚台旁边。
春草趴在桌边看着那支笔，伸手摸了摸笔杆，又缩回去。
“这是给我的？”
萧月说嗯。
春草拿起笔，握得太紧，手指泛白。
萧月把笔从她手里抽出来，重新塞回去，把她的手指一根一根摆好。
“这样。”
春草看着自己的手，又看着萧月的手。
萧月的手指很长，骨节分明，握笔的姿势很好看。
春草学着他的样子，歪歪扭扭地握着，笔在手里晃来晃去。
萧月在纸上写了一个字，“春”
。
他写得很慢，横平竖直。
春草看着那个字，看了很久。
“这是春。”
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