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他用脚踩住剑鞘，双手握住剑柄，使劲一拔。
剑出来了，声音很轻，像一声叹息。
剑身细长，窄窄的，银白色的。
这不是普通的铁剑，也不是镀银的，剑身是银包钢，外面一层银，里面是钢。
软硬兼并，能砍能刺，不会断。
他没见过这样的剑，银软，钢硬，把银和钢锻在一起，既有了钢的锋利，又有了银的华贵。
剑柄缠着银丝，精致，他握在手里，刚好。
剑鞘是纯银的，上面刻着花纹，被刀划花了一些，但还能看出原来的精美。
他翻过剑身，另一面也一样光滑，没有字，没有记号。
这把剑没有名字，没有人知道它从哪里来。
它等他，他来了。
他把断剑插在沟渠边上，立在那里。
把新剑插进自己的腰带里，纯银的剑鞘敲着他的大腿，声音很轻，叮叮的，像铃铛，像小时候那只猫脖子上的铃铛。
小狸已经死了很多年了。
他听了那叮叮的声音，摸了摸剑鞘，银质的，凉凉的，滑滑的。
他走了很远才回到营地。
躺在铺上，睡不着。
旁边铺位空着，没有人把脚伸过来了。
他把断剑从腰间解下来，放在枕头边，把新剑也解下来，放在断剑旁边。
他伸手摸了摸断剑的剑鞘，木头的，裂了一道口子，布条缠着，是他在战场上撕下的衣摆，灰布的，沾了血，洗不掉了。
他的手指在布条上摸着，摸到接头的地方，打了个死结，解不开了。
他摸着那个死结，想起师父教他打绳结，渔人结，越拽越紧。
师父说，这个结打上了就解不开，除非用刀割。
他没有用刀割，他舍不得。
他又摸了摸新剑的剑鞘，纯银的，光滑的，凉凉的，没有裂痕，没有布条，什么都没有。
银质的鞘身被他摸过的地方亮了一些，露出了原本的光泽。
他把剑从剑鞘里抽出来，月光从帐篷的裂缝漏进来，落在剑身上，银光铺在刃上，亮而不刺，像冬天早晨窗户上结的霜。
剑身上映出自己的脸，白头发，绿眼睛，弯弯曲曲的，像水里的倒影。
他把剑插回去。
他想起该给它起个名字。
不想叫锋，不想叫刃，不想叫寒，不想叫霜。
太冷了，他不要冷的。
他想要一个暖一点的，软一点的，不像剑的名字。
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