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萧月下山那天，是冬天。
山里的雪还没化尽，石阶上结着薄冰，踩上去嘎吱嘎吱响。
他走得不快，也没有停。
他不知道自己要去哪里，只知道往前走，往北走。
往北走的人多，往南走的人少——往北走是往战场走，往南走是逃命。
他不逃命。
布包里只有几件衣裳和一点干粮，霜寒剑挂在腰间，剑鞘轻轻敲着大腿，一下一下，像小时候师父拍他肩的节奏。
他走到山脚，停下来，抬头看了一会儿。
萧山还在那里，竹林青翠，桂花树光秃秃的。
他没有回头。
他再也不会回头了。
走了两天两夜，萧月到了一个小。
镇子不大，但到处是兵——灰布军服的兵，有的在街上列队，有的蹲在墙根啃干粮，有的靠在墙角睡觉，把枪抱在怀里。
天还没亮透，雾气很大，镇口的槐树光秃秃的，枝丫上挂着一层白霜。
地上是黑的——不是土黑，是血黑，干了的那种，混着泥，踩上去硬邦邦的。
空气里有股焦糊味，混着说不清的腥。
萧月站在镇口，霜寒剑挂在腰间，布包搭在肩上。
他不知道该找谁，就那么站着。
一个老兵从街对面走过来，脸上的褶子很深，眼睛却很亮。
他上下打量萧月，在白头发上停了一下，又看了看他腰间的霜寒剑，问：“干什么的？”
萧月说：“参军。”
老兵没有多问，上头说了，是人就要，是鬼也要，便说：“跟我来。”
老兵把他领进一个祠堂。
祠堂不大，原来供的什么菩萨已经看不清了，脸被刮掉了，供桌被劈了当柴烧。
地上堆着被褥和军鞋，角落里蹲着几个人，在擦刀。
管事的坐在门槛上，嘴里叼着一根草，正用刀削木棍。
他抬头看见萧月，目光在白头发上停了一下，又移到剑上，问叫什么，萧月说了；问多大了，萧月说了。
管事的低下头，继续削木棍，让他领一床被子、一双鞋，又让他去隔壁领一把刀。
萧月领了被褥和鞋，没有去领刀。
他有剑。
他把被褥抱在怀里，跟着老兵走到一个大通铺前。
通铺是竹子搭的，铺着稻草，稻草上躺满了人，一个挨一个，连翻身的地方都没有。
萧月挤了个角落，把被褥铺开，把霜寒剑放在枕头边。
第一天晚上，萧月躺在铺上，睁着眼睛看着屋顶。
屋顶是木头的，椽子黑黑的，有几根裂了缝，月光从裂缝漏进来，细细的，像一根银线。
旁边的人翻了个身，把被子蹬到一边。
萧月把被子拉起来，盖在他身上。
他不知道自己为什么要这么做，也许是师父教他的，也许是猫趴在他胸口的时候，他知道暖是什么样的。
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