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萧山的春天,是从第一声雷开始的。
雷从山那边滚过来,闷闷的,像有谁在天上推一块大石头。
雨跟着就来了,不大,细细密密的,把竹林洗得发亮。
雨停了,雾从山谷里升起来,白茫茫的,把整座山裹住。
然后那些藏在土里的东西就开始往外冒——笋尖、蕨菜、草药的新芽,还有萧月等了很久的春天。
萧月十二岁了。
他已经比师傅矮不了多少了。
去年过年下山赶集,他还得踮起脚才够得到卖糖葫芦的草靶子;今年他不用踮脚了,伸手就够到了,够到了他还是只买一串,举着糖葫芦走回山上,啃一颗,走一段,啃一颗,走一段。
他的白头发还是那么白,眼睛还是那么绿,但他的肩膀宽了,手指长了,走路的时候不再踩水坑了。
至少,不在师父面前踩了。
那天早上没有雾。
天蓝得发脆,像一块刚烧好的青花瓷,没有一丝云。
阳光从东边照过来,把竹叶的影子打在石阶上,碎碎的,像一地碎银子。
萧月站在院子里,拿着一把竹剑——不是真的剑,是师父用竹子削的,剑身修长,剑柄缠着麻绳,握在手里沉甸甸的。
他不知道师父为什么要给他削这把竹剑,师父没说过。
师父做事从来不解释,他只做。
范怀仁从灶房出来,手里拿着一柄剑。
不是竹剑,是真的。
剑身窄,通体黑色,乌沉沉的不反光。
剑鞘是木头的,漆了黑漆,漆皮有几处剥落了,露出底下的木纹。
这把剑萧月见过,挂在师父床头,挂了十二年。
他从来没见过师父拔出来,也没问过。
他小时候够不着,够着了也不问。
他知道师父的东西,不是什么东西都可以问的。
但今天,师父把它拿下来了。
范怀仁走到院子中间,站定。
萧月的目光从师父的脸上移到剑上,又从剑上移回师父的脸上。
“看好了。”
范怀仁说。
他拔剑。
剑身从鞘里滑出来,没有一点声音。
那是一柄很旧的剑,剑身细长,微微泛青,像一泓秋水。
剑锷是铜的,锈迹斑斑,像一块长了铜绿的石头。
范怀仁握剑的姿势很自然,像是握了很多年,像是这柄剑长在他手上。
他动了一下。
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