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她看着那只杯子，忽然想起父亲离职那天把签字笔放在餐桌上。
笔身还残留着别人的体温。
他洗不掉，洗了二十年。
她现在学会了洗杯子，但她不知道洗干净杯子算不算另一种逃避——让自己相信只要杯子是干净的，手就是干净的。
她关掉水龙头。
杯子倒扣在沥水架上。
回到隔间，她把西装外套叠好放在椅背，袖口磨白的毛边向内对折。
她躺在那张从法学院用到现在的薄床垫上，闭上眼睛。
笔记本的纸页在黑暗中无声地压着她的肋骨。
明天还有很多事要做。
明天她需要去拜访那个注册代理人。
不是因为这条线索能走多远，而是因为走访本身会留下更多痕迹。
这些痕迹会被解读，而解读的方式会告诉她，她面对的是一个人还是一群人，是一个内部泄愤的举报者还是一个有组织的外部团队。
凌晨三点，她翻了个身。
床垫弹簧硌着肩胛骨，她调整姿势，手肘碰到枕头下的手机。
屏幕亮了，没有新消息。
她划开屏幕，打开备忘录，在空白页上打了一行字，打完又删掉。
打了又删，删了又打。
最后留下的只有四个字：北奥兰治街。
她锁屏，把手机塞回枕头下。
窗外，道尔顿大厦顶层的孤灯还亮着。
她自己的那扇窗也还亮着——走的时候忘了关灯。
两盏灯隔着曼哈顿的夜空遥遥相对，从不交谈，从不同时熄灭。
她闭上眼睛。
睡眠来得很慢，像雾从河面上升起，一层一层地覆上来，直到填满所有空隙。
记者线：追逐
时报广场。
四十二街与第七大道交汇的西北角。
那家通宵汉堡店的霓虹招牌坏了一角，只剩下“BURGER”
的前三个字母在雾气里晕成一团粉红色的光。
欧文·布伦南把冷透的薯条盒搁在膝盖上。
手指冻得发僵。
他等了四十分钟。
“J”
没来。
他准备放弃了。
就在他把薯条盒扔进垃圾桶、站起来拍掉裤子上的盐粒时，余光扫到对面街角——一个戴灰色兜帽的男人站在脚手架阴影里，正看着他。
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