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“怕。”
甄宓说。
“那你为什么还说?”
“因为不说,就是死。
说了,也许还有一条活路。”
曹丕看着她,目光里的冷峻一点一点地褪去,露出底下的东西——那不是爱,是一个十七岁的少年对一个谜一样的女子产生的强烈好奇。
“甄氏,”
他说,“你会是一个好妻子吗?”
“妾身会尽力。”
“尽力不够。”
曹丕摇了摇头,“我要你一定。
曹家的女人,没有‘尽力’,只有‘一定’。”
甄宓抬起眼睛,看着他。
“那妾身一定。”
曹丕满意地点了点头。
他转身朝门口走去,走到门口时停下来,没有回头。
“甄氏,”
他说,“从今天起,你不是袁熙的妻子了。
你是曹丕的人。”
“你的名字,叫甄宓?”
“是。”
“甄宓。”
他念了一遍,像在品尝一个字,“好听。”
他走了。
甄宓站在原地,看着那扇敞开的门,风吹进来,吹得桌上的书页哗哗地翻。
她走过去,关上了门。
然后她靠在门上,慢慢地、慢慢地滑坐到地上。
她没有哭。
可她的身体在发抖。
从城破到现在,整整一天一夜,她滴水未进,粒米未沾,全程没有掉一滴眼泪。
她像一个被上了发条的木偶,说该说的话,做该做的事,行该行的礼,笑该笑的笑。
可她不是木偶。
她是人。
她会怕,会冷,会疼。
“沉香。”
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