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我擦完琴，又把琴弦一根一根地调好。
琴弦发出清脆的声音，在安静的屋子里回荡，像有人在敲门。
“青萝，”
大小姐忽然开口，“你把这琴收起来吧。”
“夫人？”
“收起来。”
她说，“以后不弹了。”
我的手停在琴弦上，不敢动。
“夫人，您为什么……”
“弹给谁听呢？”
她说。
这句话像一把锁，“咔嗒”
一声，把所有的声音都锁住了。
是啊，弹给谁听呢？
从前她弹琴，有时候弹给自己听，有时候弹给孙策听。
孙策虽然不懂音律，可他喜欢听。
每次她弹琴，他就搬个椅子坐在对面，翘着二郎腿，闭着眼睛，嘴角带着笑。
“好听。”
他说，“虽然不知道你弹的是什么，可好听。”
现在，那个不知道她弹的是什么的人，不在了。
琴再好，弦再准，也没有听众了。
我把琴收进了箱子，盖上盖子，上了锁。
钥匙放在大小姐的妆奁里，和她那几件仅有的首饰放在一起。
那天晚上，我伺候大小姐歇息，替她梳头的时候，发现她鬓角的白发又多了几根。
不是一小片了，是很多很多，从鬓角蔓延到头顶，像冬天的霜，越下越大，越下越厚。
“夫人，”
我说，“明天我帮您染染吧。”
“不用了。”
她说，“白了就白了。”
她把头发拢到耳后，看着铜镜里的自己。
镜中的女子，二十岁，脸上没有皱纹，皮肤还是白皙细腻的，眉眼还是精致的。
可她的眼神不对了——那不是二十岁的眼神，是四十岁、五十岁、活了大半辈子、什么都看透了的眼神。
“青萝，”
她说，“你说，人这一辈子，是不是就是为了等死？”
我的手一抖，梳子掉在了地上。
“夫人，您怎么能说这种话！”
她弯腰捡起梳子，递给我，笑了笑。
“别怕，”
她说，“我不是想死。
我只是在想，活着是为了什么。”
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