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拍的是一个铁盒子，老式的饼干盒，铁皮表面印着牡丹花的图案，花瓣边缘磨掉了漆，露出下面银白色的铁皮。
“他说这个盒子一直在衣柜最底层。
搬家的时候没动过。
前几天整理才翻出来。
打开以后，里面全是信。”
他的手指在屏幕上划了一下。
下一张照片。
盒子打开了。
里面整整齐齐地码着信封，牛皮纸的，白色信纸的，还有从作业本上撕下来的纸折成的自制信封。
大大小小，厚厚薄薄。
每一封的封面上都写着同一行字——“给辰风”
。
“我妈写给我的。
从我一岁写到七岁。
每年一封。
有的年份写了两封。”
他把照片放大。
最上面那封信的封面上，字迹娟秀，笔画的收笔处有一点微微的上扬。
和他在便利贴上写“那就明天”
时的收笔一模一样。
不是模仿。
是长在骨头里的东西，他自己都不知道。
“我昨天晚上看了其中一封。
她写在我一岁那年。”
他没有念出来。
但他闭上眼睛就能看见那行字。
“辰风，今天你学会走路了。
你扶着茶几站起来，松开手，摇摇晃晃地走了三步。
然后一屁股坐在地上。
你没有哭。
你看着我笑了。
妈妈哭了。”
“我坐在这个房间里看了一整夜。”
他的声音从帽檐下面传出来，哑得像被砂纸打磨过，“从一岁看到七岁。
最后一封是她走之前那个月写的。”
他的声音断了。
不是哽咽，是整个人被什么东西从内部堵住了。
风从破窗灌进来，把地板上的灰尘吹起来。
她往他那边挪了一点，肩膀挨上他的肩膀。
“她说，辰风，妈妈最近总是头疼。
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