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。
他把手机放在膝盖上。
林时序正蹲在轮椅旁边，把阿九右脚上的灰色厚袜子往上拉了拉，盖住露出来的那截脚踝。
袜口的弹力罗纹在手指下面微微撑开，又轻轻弹回去，在小腿上留下一圈极浅的印子。
阿九看着那只手。
“有人跟我约画，出版社的。
三百块。”
林时序把左脚袜子也拉好，直起腰。
把阿九搭在扶手上的右手拿起来，把蜷着的手指轻轻拢在自己掌心里。
“你回她没有？”
阿九把手机拿起来，右手食指在屏幕上点了好几下，才点进输入框。
他打了一个字：“好。”
停了一下，又打了几个字：“我画。”
发过去了。
对方很快回了消息，是一长串的要求——尺寸、分辨率、交稿时间。
最后跟了一句：“不急的，你慢慢画。
我们都在等你。”
阿九把“我们都在等你”
看了很久。
他把手机放在轮椅扶手上，压感笔握起来，新建了一张画布。
融雪。
他见过融雪。
爷爷走的那年冬天，九里村下了一场很小的雪。
他蜷在草棚里，石棉瓦窟窿里飘进来的雪落在他露出来的脚踝上。
他没有去擦。
雪化了，变成一小摊凉凉的水，从脚踝上淌下去。
后来天晴了，他撑着板车出门捡废品，看见老槐树底下的雪化了一半。
露出来的泥地是深褐色的，湿漉漉的，被雪水泡得松软。
泥地上冒出一小丛极淡的绿——不是草，是青苔。
他把那片青苔记下来了。
不是用眼睛记的，是用手指。
那天他在那片青苔旁边停了一会儿，左手撑着地，右手够不着，就用眼睛把青苔的颜色、形状、被雪水浸透之后那种润润的质感，一样一样收进心里。
他以为这辈子不会再用到那片青苔了。
现在他把它画出来了。
雪不是白的。
他用淡蓝灰画背阴处的雪，用暖灰色画被阳光照着的那一面。
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