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生命线从虎口延伸下来,在中途分了一小段岔。
他想不起那个岔是什么时候有的了。
他把手握成拳,又松开。
掌心里空空的,但他总觉得还有什么东西留在上面。
那是阿九右臂的重量。
萎缩的肌肉裹着骨头,轻得几乎没有重量,但又重得他托不住。
他把手放下来,搭在眼睛上。
月光从指缝里漏进来,细细的,亮亮的。
他闭上眼睛,看见阿九红着脸,低着头,左手攥着T恤下摆。
喉结上上下下地动着。
问了一句——“你明天还检查吗?”
他把手从眼睛上移开,翻了个身,面朝墙壁。
墙壁上也有月光,白白的,凉凉的。
他闭上眼睛。
那天晚上,阿九也没有睡着。
他蜷在草棚里,膝盖抵着下巴。
石棉瓦顶上的化肥袋子被风吹得鼓一下瘪一下,月光从窟窿里漏进来,在地上落了一个小小的、亮亮的光斑。
他看着那个光斑。
光斑慢慢地移动,从泥地上移到他的板车轮子上,又从轮子上移到他的手背上。
他想起林时序的手。
那只手覆在他膝盖上的时候,是热的。
不是取暖器那种烤人的热,是活的、有脉搏的、一下一下透进皮肤里的热。
那只手托着他的右手腕,把蜷着的手指一节一节掰开的时候,力道轻得像风落在油菜花瓣上。
拇指按在他肩胛骨上揉那块瘀痕的时候,指腹是软的。
他从来没有被人这样碰过。
奶奶给他揉过腿。
那是很久以前了,他还没被赶到草棚里的时候。
每天晚上奶奶坐在床沿上,把他的腿抱在怀里,用两只手慢慢地揉。
奶奶的手很粗,指节上全是干农活磨出来的老茧,揉在腿上的时候沙沙的。
他疼,缩腿,奶奶就把手松一松,说“乖,忍一下”
。
他忍了。
奶奶揉完了腿,又揉他的右手。
把蜷着的手指一根一根掰开,掰到他喊疼为止,然后涂上药酒,用布条松松地缠住。
第二天手指又缩回去了,奶奶就再掰开,再缠。
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