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温热的。
“没有人——”
他开口了。
声音是碎的，被呼吸切成一截一截的，气声很重，像是每一个字都要从胸腔里用力推出来。
“没有人这样……对我过。”
说完了。
他把眼睛闭得很紧，额头抵着那只手腕，整个身体都在发抖。
蜷缩的腿，弓着的脊背，缩在身侧的右胳膊，包着纱布的右手腕。
全都在抖。
林时序没有说话。
他把纸巾移开，用手背擦掉了阿九脸上的泪。
不是用纸巾，是用手背。
指节屈着，从颧骨到下巴，很慢很慢地擦过去。
手背是温热的，带着刚才端碗时留下的温度。
擦完左边，又擦右边。
像那个人自己不会擦一样，像那个人不需要自己擦一样。
擦干了。
他把手收回去，重新拿起勺子。
第六勺。
勺子在碗里舀起来，和前面五勺一样的分量，一样的弧度。
饭已经不冒热气了，温温的。
他把勺子递到阿九嘴边。
阿九的睫毛上还挂着泪珠，眼眶红红的，鼻尖也红红的。
他张开了嘴。
很小的一口，和前面五口一样。
嚼，喉结上下动，咽下去。
没有呛。
林时序把第七勺递过去。
然后是第八勺，第九勺。
阿九一口一口地吃，眼泪还挂在睫毛上，但没有再掉下来。
他把每一口都嚼得很细，咽得很小心。
林时序每一勺都递得不快不慢，把米汤递到他嘴边让他喝一口润嗓子的时候，也没有说任何多余的话。
碗底露出来了。
搪瓷碗底印着一朵小小的蓝色花，被勺子刮过的地方露出细小的划痕。
最后一口饭和菜丁被仔细地拢到勺子中间。
林时序把最后一勺递过去。
阿九含住了。
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