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雪落无声。
博人合上册子，任那页写满“今天”
的纸张在风中轻轻颤动。
他没有将它撕下，也没有封存，只是用一块温热的石头压住，仿佛这样就能让那一刻多停留一会儿。
山顶的空气稀薄而清冽，每一次呼吸都像在吞咽碎冰，可他的心却前所未有地平静。
他已经很久没有为自己写下什么了。
过去十年，他记录的都是别人的故事??那个在战后废墟里养花的老兵，说他种的不是花，是“怕忘记活着的味道”
；那个拒绝加入任何组织的流浪忍者，每晚对着星空低语：“我不是不想归队，我只是不敢再认谁当队长”
；还有那个在边境小镇开面馆的女人，墙上贴着一张泛黄的照片，写着：“我希望我儿子回来吃碗面，哪怕他已经死了二十年。”
他记下这些，从不评论，也不安慰。
他知道，有些痛无法被抚平，只能被承认。
而承认本身，就是一种救赎。
可此刻，当他写下“今天”
，写下那一句近乎柔软的心声时，他忽然意识到：原来自己也渴望被听见。
不是作为“写字先生”
，不是作为“悖论之笔”
的执掌者，也不是作为鸣人的儿子??而是作为一个**人**，一个会冷、会累、会在某个清晨醒来突然想念母亲做的味噌汤的人。
风卷起雪粒，打在他脸上，像无数细小的针。
他闭上眼，脑海中浮现出纱罗妲最后一次见他时的模样。
她站在村口，没有穿制服，也没有佩刀，只披着那条旧斗篷，手里拎着一只铁皮饭盒。
“你忘了带吃的。”
她说。
他没接，只是看着她。
她顿了顿，把饭盒放在地上，轻轻推过来。
“我妈教我的配方，说你小时候最爱吃这个。”
他低头，看见饭盒里是几块烤得微焦的团子，上面撒着芝麻和一点海苔碎??正是小时候雏田常做的那种。
他喉咙一紧。
“你要走多久？”
她问。
“不知道。”
“你会回来吗？”
他沉默了很久，最终摇头：“我不知道。”
她笑了，笑得有点涩，却很真。
“那就别答应回来。
只要你还活着，我就当你还在路上。”
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