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她睁开眼，眼角滑落悲伤的、被遗弃的泪。
她把丝袜小心放回抽屉，关上。
手机界面划到几天前的对话。
她发送的那张照片——她在大腿内侧用暗红色口红歪歪扭扭写着“罗翰专属”
。
那是她这辈子做过的最疯狂、最自我贬低的事，没有之一。
拍完那张照片时，她的手在抖，心跳快得像要从胸腔里蹦出来，下体湿得一塌糊涂。
但发送的那一刻，她感受到一种奇异的释放。
但他没有回复。
那天没有。
第二天没有。
现在——过了三天——上百条信息，一条回复都没有。
她往上翻聊天记录。
她发的：今天怎么样？有胀痛吗？
她发的：需要我帮忙吗？随时都可以。
她发的：我担心你。
回我一句，就一句。
她发的：罗翰？你在吗？
她发的：我做错什么了吗？
她发的：求你了。
上百条。
已读不回。
她盯着那条信息看了很久，然后把手机屏幕朝下扣在桌上。
“我赢了吗？”
她自言自语，声音在空荡荡的诊室里显得陌生。
她想起那天诊所门外的对峙，飞扬的支票碎片。
诗瓦妮站在走廊里，穿着那套香槟色西装，高跟鞋，化着精致的妆，像一头被逼到绝境的母兽准备殊死一搏。
她记得诗瓦妮看向罗翰的眼神——那种混杂着占有欲、恐惧和绝望的、近乎疯狂的眼神。
她当时以为自己赢了。
罗翰选择了她。
当着母亲的面，选择了“艾米丽”
，选择了那个让他“感觉不那么羞耻”
的人。
但现在呢？
诗瓦妮精神失常，入院治疗。
罗翰被祖母和小姨带走，切断一切联系。
她一个人坐在这间诊室里，对着一部永远不会响应她祈求的手机。
赢了什么？
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