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这中间，谁在指挥咱们？
谁在给咱们发枪？
谁在告诉咱们往哪儿冲？”
没人回答。
但每个人的脸色都变了。
年轻士兵抬起头，眼睛里有泪光，也有一种被欺骗后的茫然：
“那咱们……那一百万人……就这么白死了？”
老兵闭上眼睛，深深地叹了口气。
“别想了，”
他说。
“想多了，活不长的。”
远处，打扫战场的命令已经传开了。
活着的人走进死人堆，翻找着自己认识的面孔。
哭声越来越多，越来越大，像潮水一样，淹没了整条街。
战场中央，那片被鲜血浸透的开阔地上，两拨人第一次没有拿枪指着对方。
东边来的是革命军，西边来的是王家军。
没有人组织，没有人下令，像是约好了一样，同时走进了那片尸体堆积的死亡地带。
空气里弥漫着浓烈的血腥味，混着硝烟和泥土的气息，呛得人睁不开眼。
脚下是松软的泥地，踩上去黏黏糊糊的，每一个人都低着头，在一张张扭曲变形的面孔中寻找自己认识的人。
一个革命军的年轻士兵拖着一具尸体往回走，尸体很沉，他拖得很吃力，每一步都在泥地里留下深深的沟痕。
走到半路，他停下来喘气，抬头看见对面走过来一个王家军的士兵，手里也拖着一具尸体。
两个人相隔不过五六米，四目相对。
年轻士兵的手不自觉地摸向腰间，那里别着一把刺刀。
王家军的士兵也停住了脚步，身体明显绷紧了，一只手死死攥着拖尸体的绳子，另一只手也缓缓地移向腰间。
空气凝固了几秒。
然后，王家军的士兵低头看了一眼自己拖着的尸体，又抬头看了一眼对面那个革命军年轻人手里的尸体，突然松开了摸向腰间的手。
什么都没说，继续拖着尸体往前走。
年轻士兵愣了一下，也把手从刺刀上拿开了。
两个人在沉默中擦肩而过，各自拖着自己的死人，走向各自的方向。
这片开阔地上，这样的场景在一遍又一遍地上演。
一个革命军的老兵蹲在地上，翻开一具尸体，发现是个半大的孩子，穿着破旧的衣裳，胸口被弹片撕开了一个大口子。
他叹了口气，把孩子抱起来，轻轻放在担架上。
旁边一个王家军的士兵也在翻找，翻出一具穿着军装的尸体，默默地扛上肩膀。
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两个人的目光碰在一起。
“你家哪儿的？”
王家军的士兵先开了口，声音沙哑。
“十三分区的。”
老兵回答。
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