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灰尘很大，她忍不住咳嗽起来，咳得眼泪都出来了。
等擦完，水已经变得浑浊漆黑。
铺上自己带来的薄床单，把仅有的几件衣服挂在墙壁钉子上。
书桌上，她放上那本诗集和笔记本，还有那张被她用透明胶贴在笔记本扉页的、宋归路的名片。
做完这一切，她已经精疲力竭。
手腕的伤口因为用力而刺痛，她拆开纱布看了一眼——缝合线还在，伤口边缘有些红肿，但没有感染的迹象。
她重新裹上纱布，动作笨拙而缓慢。
坐在床边，她拿出手机。
信号时有时无，她走到窗边，才勉强连上网络。
她没有登录那个已经埋葬在过去的微信。
鬼使神差地，她点开了小红书。
“追月亮的溪亭主”
，头像还是那张海边的背影照。
主页显示，上次更新是十八天前。
那是她在江市医院醒来后，发布的最后一条动态，只有两个字：“活着。”
下面有几千条评论，她当时一条都没看。
此刻，她点开私信栏。
未读消息的数字让她愣住了：347条。
她迟疑着，一条条点开。
「溪亭主，你还好吗？很久没更新了，很担心你。
」
「姐姐，你的诗给了我很多力量，希望你一切都好。
」
「看到网上的消息了……不知道是不是你，但如果是，请一定要勇敢！
爱没有错！
」
「喜欢你文字里的真诚和脆弱，等你回来。
」
「无论发生了什么，请记得，世界上还有很多陌生人，被你的文字温暖过，也在默默祝福你。
」
……
文字像涓涓细流，透过冰冷的屏幕，一点点渗入她干涸龟裂的心田。
这些素未谋面的人，不知道她的真名，不知道她的长相，不知道她经历了什么。
他们喜欢的，仅仅是“追月亮的溪亭主”
这个ID背后，那些用文字构建起来的、脆弱又真实的灵魂碎片。
这种遥远的、纯粹的联结，像黑暗房间里忽然亮起的一根火柴。
微弱，摇曳，随时可能熄灭，但那一瞬间的光和热，真实得让她想哭。
她打开笔记编辑界面，光标在空白处闪烁。
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