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孙腾这句话，彻底断了元朗心中仅存的一丝希冀。
年轻皇帝浑身剧震，瞳孔深处那点残存的、不甘的光芒，也最终熄灭。
他缓缓地、极其艰难地抬起头，失焦的目光穿透敞开的殿门，望向殿外那片正逐渐被晨曦侵染的天空。
“依……”
元朗艰难地挤出音节，声音嘶哑破碎：
“依……卿所……拟……”
这四个字耗尽了他最后的气力。
孙腾立刻躬身，行了一个无可挑剔的深揖，声音平稳无波：
“陛下圣明。”
偌大的清凉殿内，空气仿佛凝固成了沉重的铅块，沉沉地压在每一个人的胸口。
所有侍立的宫人、宦官，无不面无人色，噤若寒蝉，连呼吸都小心翼翼。
几名内侍颤抖着双手，在御案上重新铺开一张特制的贡绢。
一名须发皆白的老宦官，佝偻着嶙峋的脊背，用枯槁的手颤抖地研着墨。
墨块在他手中不住打滑，几乎跌落，浓郁的墨香混合着炭火的焦灼气息，弥漫在死寂的殿宇中，令人窒息。
元朗面如槁木，眼神空洞的颤抖着伸出手，接过宫人呈上的御笔。
笔尖刚一触及那光滑的绢面，一滴浓黑的墨汁便不受控制地滴落下来，在明黄的底色上晕开一团刺目的污迹。
“换一张。”
孙腾的冷声道。
宫人们手忙脚乱地撤下污损的贡绢，再次铺开一张崭新的。
元朗深吸一口气，试图稳住心神，再次执笔悬于绢帛之上。
然而，那握笔的手却抖得如同筛糠，悬停良久，根本无法落下写出哪怕一个像样的字。
“陛下，”
孙腾向前踏近一步，声音压得更低，却带着更迫人的寒意：
“到了此时，陛下还要迟疑么。”
元朗猛地一颤，死死咬住下唇，直至渗出血丝。
他用尽全身力气，终于将笔尖按了下去。
第一个字歪斜扭曲，稚拙如同蒙童初学，哪里还有半分帝王御笔的雍容气度与威严？
孙腾站在御案之侧，目光锐利，紧紧盯着元朗执笔的手。
这抄写的过程，对元朗而言无异于一场缓慢而酷烈的凌迟。
每一个字都像滚烫的烙铁，灼烧着他的尊严。
当写到“推诚逊位”
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