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我奉父命去买过一次，那种“草炉饼”
，其实就是现如今遍街出售的“黄桥烧饼”
，小孩子巴掌心大小，猪油酥擦馅，密密地撒一层芝麻，刚烘出炉时，趁热咬一口，滚烫的猪油从开口处溢出来，顺着嘴角、手指缝一路流下去，稍不注意就污脏了衣襟。
那种浓厚肥腻的油酥香味，用一句黄桥话说，叫做“打嘴不丢”
，有两块草炉饼下肚，真就有了“脑满肠肥”
的舒服，仿佛整个人，整副饥饿的肚肠，一瞬间变得滋润和舒展，如花朵绽放一样，流光溢彩。
丁字路口的这一横，往东去汽车站。
年年寒暑假我都得回老家如皋探望外婆，汽车站是我去得比较多的一处场所。
我还记得十七岁那年，在黄桥车站，一个矮小的乡村老太太站在我面前，仰脸望我，眉眼花花地说了一句话：“好俊俏的姑娘！”
这句话在我心里引起的喜悦和震动，不啻于如今说一句“你是女王”
，因为我长到那么大，从来没有人说过我长得好看。
也因此，相隔四十年，黄桥汽车站的模样，我闭上眼睛能够画得出图样。
丁字路往西走下去，过了护城河高高的桥，再有几里路吧，是黄桥有名的一个乐器厂，当年就以出产小提琴闻名，现在已经成了镇上的支柱性产业，生产很具规模，提琴之外，各类乐器应有尽有，慕名而去釆购心爱之物的艺术家们成千上万。
守着这样一个乐器厂，年少时竟没有学得一弦一琴，想起来也是我的遗憾。
从镇上的大道往两边延伸，仿佛蜈蚣肚皮下长出的百脚，一条又一条狭窄的小巷，以更为浓重的人间烟火气，更加活色生香的家常小景，构成了黄桥古镇的生息日常。
小巷里没有秘密，一家炒菜，家家闻到油香，巷子两边的人家，脚一伸，从这家的台阶直接就能跨进对面那家的门槛。
卖针头线脑的，纺纱织老土布的，打烧饼的，弹棉花的，修雨伞钉鞋掌的，多集中在这样的巷子里。
当地的风俗，过年家家户户都要打糕做馒头，馒头分咸菜馅的，萝卜丝馅的，豆沙馅的，大致这三种。
主家自己备馅，拿脸盆盛着，一盆盆端到小巷里的馒头店，由店里出面粉，老酵，蒸笼炉灶，加工完成之后，主家再去人一篮又一篮地挑回家去。
整个正月里，这是黄桥人家过年待客的上好主食。
每年到腊月底，我父亲就动手做馅，我是他的得力助手，煮红豆洗沙，刨萝卜丝，洗咸菜切咸菜，都是我的事。
到了做馒头的那一天，我和父母通宵守在小巷的馒头店里，心惊胆战地等候第一笼馒头出锅。
如果面发得好，馒头雪白饱满，预示着下一年和和顺顺，大家就都眉开眼笑，父亲忙着给伙计们散烟，感谢他们尽心劳作。
也有的年头，因为种种原因，发面的伙计会失手，馒头出锅时坑坑洼洼，白一块黄一块，全家便心事重重，惶惶不安，生怕来年又有什么厄运降临在家人头上。
灶膛里熊熊的火光，蒸汽氤氲中的面香，从馅料中渗透到面皮里的黄澄澄的油迹，吹着手指头迅速从蒸笼里拣拾馒头的欣喜，掰开一个馒头边吃边滚动舌头的贪婪，那些古老的美好的让人掉泪的时光，于我，于我的兄弟姐妹，于我的朋友和同学们，都已经是久违了。
有一天我做过一个很奇怪的梦。
我仍旧住在少年时代的那种简易平房中，乡村教室那样的平房，长长的一排，有带檐的走廊，墙和地面的色调灰暗沉闷，无风无雨，却莫名地有一种阴冷的瑟缩。
我接到母亲的电话，要我把她的存折找出来送给她。
在那个梦境中，我的存折，我母亲的存折，我所有的毕业证结婚证房产证身份证，都被我谨慎地藏在平房走廊下的麦地里，在那些茂密生长的油菜和麦苗下面，和庄稼的根须缠连在一起，成为土地的一个内容。
我拿铁锹挖，怎么都挖不着，无论如论挖不着，所有我的珍贵物品都不见了踪影，它们像渗入泥土的空气，像麦地追施的肥料，像土壤中的化学元素，就那么在我的脚底下倏忽而去。
我知道，是我把我的宝物丢失了。
我把宝物丢失在故乡，在我少年生活过的地方，在古镇黄桥。
是的我应该回去一次，看看那些宽宽窄窄的街巷，那座书香弥漫的校园，那些快乐的勤劳的灵巧的鞋匠，篾匠，铁匠，锡匠，那些烧开水炉的，贴烧饼的，弹棉花的，推车挑担子的，那都是我的乡亲，是坐在街边上一天一天看着我成长的人。
只是，我害怕他们都不在了。
温暖的旧日时光不过是一帧墙上的照片，有色彩，无气味，能够看见，却不能触摸。
唯愿故乡长存，古镇长存，踩上新时代的节奏，留下老日子的醇厚。
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