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接着是胸口的线条。
不是直接的描绘，是暗示。
是光线如何从高处滑落，如何在某个突起处犹豫、徘徊、又恋恋不舍地离开。
他的笔触变得湿润，但，炭条是干的，纸是干的，只是画出的线条却有了潮湿的质感。
再是腰肢的收束。
太细了。
在纸上太细了。
那条弧线画得直接又准确，多一分力纸就会撕裂，少一分又不够表达那种紧绷的肌肉和极致的脆弱。
阎宁的手在抖，不是因为不稳，是因为兴奋。
他想起了自己的手掌贴合在那段弧度上的感觉，想起了如何测量、如何掌握、如何将他拉近。
阎宁画不下去了。
他停下笔，俯身凑近陶培青。
阎宁从西装内袋里，掏出了一个银色的、小巧的卷尺。
阎宁伸出手，不是去碰他，而是将冰凉的金属尺头，贴上了他腰侧最细的那个部位。
隔着一层薄薄的、被汗浸得有些透明的衣料，凉意像一把没有开刃的小刀，瞬间切割开他皮肤上灼热的气息。
陶培青浑身一僵，发出一声极轻的、压抑的抽气。
他的手指若有若无地擦过陶培青腰侧的皮肤，不是故意，只是调整皮尺的位置。
但那一点似触非触的碰擦，他能感觉到陶培青的肌肉瞬间绷紧。
“别动。”
阎宁低声说。
他展开皮尺，环绕，收紧。
冰凉的金属带紧紧贴着他的腰身，勒出一道浅浅的凹痕。
阎宁低头，仔细看着尺上的刻度，然后，凑到他耳边，用只有他们两人能听到的声音，一字一顿地报出数字，“68。”
温热的气息喷在他滚烫的耳廓上，引来更剧烈的颤抖。
阎宁量得很慢，很仔细。
不只是腰。
还有手腕的纤细，脚踝的伶仃，颈项的围度，肩宽，臂长……每量一个部位，冰凉的金属尺就会贴上他灼热的皮肤，带来一阵刺激的凉意和无法抗拒的禁锢感。
每报出一个数字，阎宁就凑在他耳边，用气音念出，像在宣读一份独属于他身体的秘密。
他的皮肤越来越红，不再是害羞的粉红，是一种濒临崩溃的潮红。
眼睛紧紧闭着，长长的睫毛湿漉漉地黏在一起，剧烈地颤抖。
嘴唇被咬破了，渗出一丝极淡的血腥味，混合着他身上蒸腾出的、带着药味的燥热气息。
他在忍受。
这比直接的侵犯更令人羞耻。
当阎宁终于量完最后一个部位，收起皮尺时，陶培青的身体已经软得几乎坐不住，全靠背后床沿的支撑。
药效达到了顶峰。
那层抵抗的薄膜，终于到了极限。
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