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年迈的老人，站在窗边，锅里的饺子还在翻滚着。
王秀兰站在他面前。
咫尺之间。
她想喊他的名字，想问问他的腿什么时候坏的……想问他这三年的年夜饭都是谁包的饺子。
最后……她张了张嘴，喉咙里仿佛塞满了棉花。
一个音节也发不出来。
老人却微微一笑，他明白老伴儿的意思。
他对着王秀兰所在的方向，轻轻点了点头。
“我知道，你说不了话。”
他转过身，颤颤巍巍地走向厨房。
轮椅还停在一边，他来不及坐。
扶着墙，一步一步，挪进了客厅。
王秀兰跟在他身后。
白菜猪肉馅的饺子。
是她最爱吃的。
年轻的时候不会，她教了他三十年，也没学会……如今，味道竟和自己的。
一模一样！
就着那口用了二十年的旧锅，开着那盏昏黄的灯。
王秀兰站在他身边，看着他的侧脸。
灯光把他的影子拉得很长，落在地上，落在她脚边。
她蹲下去，摸了摸那道影子。
摸不到。
但她舍不得松手。
两人还和从前一般，坐在熟悉的餐桌前。
饺子！
盛了两碗。
第一碗放在了她的手边，桌上摆着一碟醋和一碟蒜泥。
他坐下来。
对着那碗没有人动的饺子，轻轻说了一句话。
“吃吧。”
“你走那年包的饺子，冻在冰箱底层，我一直没舍得吃。”
“后来坏了，让儿子给扔了。”
老人一边蘸着醋，一边说着……热气腾腾，往上冒着白雾。
王秀兰低下头，凑近碗碟，深深吸了一口气。
带着酸味的清香，还有一点点胡椒味。
他记得，她吃饺子爱放胡椒。
她的眼眶忽然热了。
没有眼泪。
鬼魂是没有眼泪的。
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