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尽管那个被他称作父亲的男人，早已活在了自己构建的虚假世界里。
母亲失踪了，父亲疯了。
疯得清醒又体面。
只要这扇门还关着，他就能假装妻子只是生了场小气，正躲在房间里看书。
有时夜深人静，宁汇原甚至会产生幻听，仿佛真的能听见书页翻动的沙沙声，闻见母亲发间的栀子花香。
但他知道母亲应该在哪。
他轻轻带上门。
有时是深夜，玄关会传来钥匙细微的碰撞声。
宁汇原通常待在自己二楼的房间里，不会出去迎接，因为实在是没什么必要。
他会听到父亲刻意放轻的脚步声，那脚步声不会走向主卧，也不会来敲他的门，而是会径直走向那扇白门。
然后，是长久的、死一般的寂静。
父亲就那样站在门外宁汇原甚至能想象出他此刻的样子，穿着风尘仆仆痕迹的大衣，手里或许还拎着某个画廊的纪念品袋，眼神空洞地凝望着那扇永远不会从内部打开的门。
他可能会极轻地叹一口气，也可能会伸出手，指尖悬在门板前的地方，最终却不敢落下，只是徒劳地蜷缩收起来捏成拳头。
有一次，宁汇原半夜口渴下楼，正好撞见父亲站在白门外，男人猛地回头，“还没睡？”
父亲的声音有些干涩，视线飘忽，不太敢直视宁汇原的眼睛。
“嗯。”
宁汇原应了一声，径直走向厨房倒水。
父子俩在空旷的客厅里错身而过。
“你妈妈……她睡了吧？”
父亲在他身后，故作轻松，却试探地问道。
宁汇原倒水的动作没有丝毫停顿，水流撞击玻璃杯壁的声音清脆而冰冷。
他背对着父亲，声音平淡无波：“嗯，早就睡了。”
他能听到父亲在那如释重负的呼吸声。
看，又一个谎言，维系着这脆弱的假象。
“那就好……那就好……”
父亲喃喃着，像是说服自己，脚步有些虚浮地走向了书房，他每次回来过夜，都睡在书房那张狭窄的沙发上。
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偶尔，父亲会在白天回来，通常是为了取一些文件，或者……更换白房间里枯萎的百合。
那时他的状态会稍微“正常”
一些，会试图履行一点“父亲”
的职责，尽管显得笨拙。
他会问宁汇原：“学校怎么样？”
宁汇原答：“还行。”
他会说：“钱不够跟我说。”
宁汇原点头：“嗯。”
他可能还会看着宁汇原眼角那个和自己妻子掌心相似、形态却更为锐利的红色“a”
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