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清晨的阳光透过窗帘的缝隙，在庄吾的脸上投下一道细长的光。
他睁开眼睛，看着天花板，愣了几秒。
昨晚的梦还在脑海里盘旋，挥之不去。
那个废墟上的身影，那双慢慢失去光彩的眼睛，那封没有送出去的信——它们像幽灵一样，缠绕着他。
他坐起来，揉了揉太阳穴。
枕头又湿了一片。
这已经是连续第几天了？他不记得了。
只记得每次醒来，枕头都是湿的，心口都是闷的，脑子里都是那些模糊又清晰的画面。
他低头看着自己的手。
梦里，这双手沾满了血。
乌尔的血。
但现在，它们是干净的。
他握紧拳头，指节发白。
“这次不会了。”
他轻声说，声音沙哑得像砂纸摩擦过喉咙，“这次我不会再让你死了。”
他站起来，走进洗手间，用冷水洗了把脸。
镜子里的自己看起来憔悴极了——眼眶下有深深的青黑，眼睛里布满血丝，嘴唇干裂，脸色苍白。
他对着镜子里的自己说：“你得打起精神。
他还在等你。”
下楼的时候，顺一郎已经把早饭摆好了。
味增汤冒着热气，烤鱼的香味飘得满屋都是。
“醒了？”
顺一郎看了他一眼，皱起眉头，“你这几天怎么回事？黑眼圈都快掉地上了。”
庄吾坐下，端起碗喝了一口汤。
热气模糊了他的视线。
“没什么。”
他说，“就是做梦。”
顺一郎在他对面坐下，看着他。
“梦见什么了？”
庄吾沉默了一会儿。
“梦见一个人……”
他说，声音很轻，“为我死了好几次。”
顺一郎没有追问。
他只是倒了杯茶，推到他面前。
“那个人，对你很重要？”
庄吾点头。
“那就别让他再死了。”
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