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他只能回头，看着乌尔。
乌尔站在原地，手里从口袋里掏出一样东西——一封信。
他就那样站着，看着庄吾被人拉走，脸上的期待一点点变成失落。
那个表情，让庄吾的心脏像被人攥紧了一样疼。
然后画面碎了。
庄吾猛地惊醒。
他坐起来，大口喘气。
冷汗浸透了睡衣，后背一片冰凉。
胸口剧烈起伏，呼吸急促得像刚跑完一千米。
他的手死死抓着被单，指节因为用力而发白。
他坐在床上，看着窗外透进来的月光，愣了很久很久。
月光很安静，像是什么都不知道。
但他知道。
他知道那个为他挡刀的人是谁了。
他知道那个写信的人是谁了。
他都知道。
“是乌尔……”
他喃喃自语，声音沙哑得不像自己，“那个为我死的人……是乌尔。”
他想起之前的那些梦。
那个模糊的身影，那双慢慢失去光彩的眼睛，那些撕心裂肺的哭声。
原来一直都是同一个人。
原来一直都是他。
他为他死过。
他真的为他死过。
庄吾的眼泪流下来。
不是一滴两滴，是止不住地流。
那些压抑了太久的眼泪，终于在这里，在这个深夜，倾泻而出。
他想起第一次在走廊上看见乌尔时，心里那种奇怪的感觉——像是认识他很久很久了。
他想起体育课上握住乌尔手时，那只手微微颤抖了一下。
他想起雨中乌尔推开他时的毫不犹豫。
他想起那些被收下的便当，想起那些慢下来的脚步，想起天台上的对话，想起乌尔说“你不知道比较好”
时眼睛里的东西。
原来那些都不是冷漠。
是害怕。
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