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“你想让我帮你埋吗？”
沈屿问。
“不用。
我自己来。”
顾柏把手电筒放在地上，光柱斜斜地照着那棵树。
他用手在树旁边的泥土上挖了一个坑。
土很松，刚翻过的，一挖就开。
他挖了一会儿，坑够深了，把文件袋放进去。
文件袋躺在坑里，牛皮纸的颜色在灯光下显得发黄，像一片秋天的落叶。
顾柏看着它，没有动。
“沈屿。”
“嗯。”
“你帮我说一句话。”
“说什么？”
“说‘你可以留在这里了’。”
沈屿蹲下来，和他并排蹲在树旁边。
他看着那个文件袋，看着那五年的重量，看着那些被记录下来的、每一页都带着疼痛的纸张。
“你可以留在这里了。”
沈屿说。
顾柏开始填土。
一把一把的土落下去，盖住文件袋，盖住那五年的记录，盖住所有的嘲笑、偷拍、堵墙角、窃窃私语。
土落下去的时候发出沙沙的声音，像雨，像雪，像时间流过指缝的声响。
填完了。
顾柏用手把土拍平，和种树的时候一样，动作很轻，很仔细，像在抚摸什么。
然后他站起来，退后一步。
“好了。”
他说。
他的声音是哑的，但不是哭过的哑，而是一种更复杂的、更难命名的哑。
像一个人在水底憋了很久的气，终于浮出水面，吸到的第一口空气，不是甜的，不是苦的，而是“终于”
的味道。
沈屿站起来，站在他旁边。
两个人在黑暗中站着，站在一棵叫“明天”
的树旁边，站在埋着五年文件夹的泥土上面，手电筒的光照在树干上，把细细的树苗照得像一根发光的针。
“顾柏。”
“嗯。”
“你哭了吗？”
“没有。”
“你每次说‘没有’的时候……”
“这次真的没有。
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