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月光从窗缝里漏进来，照在地面上，白惨惨的，像一层霜。
她赤着脚踩上去，凉的。
凉意从脚底钻上来，顺着小腿，一路爬到心口。
她走到窗前，推开窗。
夜风灌进来，冷。
她把下巴搁在窗沿上，看着南方的天际。
他的驿馆在那个方向。
窗里的光已经灭了——他睡了？
她希望他睡了。
又希望他没睡。
如果他没睡，他在想什么？在想她吗？在想站在城墙上的她吗？在想那个牙印吗？
她不知道。
她什么都不想知道。
知道了又怎样？他还是会走。
她还是留不住。
她伸出手，在虚空中停了一下。
然后慢慢握拳。
握得很紧，指甲嵌进掌心里，疼。
那种疼是真实的。
比心里的疼真实。
心里的疼摸不着、看不见。
掌心里的疼，有血，有印子。
她把拳头收回来，放在心口。
那里也疼。
但那里没有血，没有印子。
她站了很久，久到夜风把她的头发吹散，久到月光从窗缝的这一头挪到那一头。
然后她关上了窗。
转身，走回床边，躺下。
把被子拉过来，裹住自己，蜷成一团。
像一个从来没有被人捧在手心里的、普通的女孩子。
不是公主。
只是一个等不到人的、普通的女孩子。
同一片夜色下。
驿馆的房间里没有点灯。
褚英传坐在床边，背靠着墙壁，一条腿曲起，手臂搭在膝盖上。
窗外透进来一点月光，很淡，勉强能看清自己的手指。
他没有睡。
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