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不是变了。
是有些东西被压得太久，压得变了形。
像一块铁，被反复捶打，不会断，但会变得更硬。
“小姐夫。”
“嗯。”
“你恨过吗？恨过老天爷吗？”
褚英传愣了一下。
然后笑了。
不是开心的笑，是一种“你怎么也问这种问题”
的苦笑。
“恨过。”
“什么时候？”
“母亲死的那天。
芸芸被绑的那天。
大哥死在我面前的那天。
二哥连最后一面都没见到的那天。”
他一个一个地数，像在数伤口。
“恨过。
恨到想砸烂所有东西。
恨到想冲到霜狼城一刀宰了符灵。”
他顿了顿。
“但恨没有用。”
“恨不能把死人救活。
恨不能把伤口抹平。
恨只是告诉你——你还有东西可以失去。”
无悔沉默了。
他想起了爷爷牛万岭。
那个把他们从山里捡回来的老人，在那个破旧的熊骨教堂里，用粗糙的手一口粥一口饼地把他和哥哥养大。
爷爷死的时候，他和无怨跪在灵前，没有哭。
不是不伤心。
是哭不出来。
因为他们从小就知道——在这个世界上，哭是最没用的事情。
“走吧。”
褚英传拍了拍他的肩膀，“回去睡。
明天还要赶路。”
无悔站起来，跟着他往回走。
走到正房门口时，他忽然停住了。
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