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卢歌的工作室在老城区一栋旧居民楼的顶层，没有电梯，楼梯窄得只能容一个人走。
墙皮剥落了一大片，露出底下的红砖，扶手是铁的，锈迹斑斑，摸上去粗糙得像砂纸。
我爬到五楼的时候，已经出了一层薄汗，楼道里的声控灯坏了两层，最后那截楼梯是摸黑上来的。
门没关，虚掩着，里面透出昏黄的光。
我敲了两下，推门进去。
屋子很小，大概二十来平米，被隔成两半。
外面是办公区，一张大桌子占了大半空间，上面堆满了资料、报纸、笔记本，还有一个吃了一半的三明治，用纸巾盖着。
靠墙是一排铁皮柜，漆面斑驳，有几扇门关不严，里面的文件撑得鼓鼓囊囊的。
里面那半间拉着布帘子，看不到，但能闻到一股淡淡的咖啡味，混着纸张发霉的气息。
卢歌坐在桌前，面前摊着三四本翻开的笔记本，手里夹着一支笔，头发随意扎在脑后，几缕碎发垂在额前。
她抬头看我一眼，下巴朝旁边的椅子扬了扬。
“坐。
吃了吗？”
“吃了。”
我在椅子上坐下，环顾了一圈，“你这里……资料挺多的。”
“都是没用的。”
她自嘲地笑了一声，“有用的一件都找不到。”
她把笔放下，身体往后一靠，椅背发出吱呀一声，“你电话里说，要查一个人？”
“嗯。”
我从口袋里掏出一张纸条，递给她。
上面写着一个名字——阿城。
只有两个字，没有姓，没有日期，没有任何别的信息。
卢歌接过去看了一眼，眉头微微皱起。
“只有这个？”
“只有这个。
之前你说那个跳楼的学生，名字没找到。
我后来想了想，好像有人提过，叫什么……城。
不确定。”
她没有追问，把纸条放在桌上，转身打开身后的铁皮柜。
柜子里全是文件袋，按年份排着，有些已经泛黄发脆。
她翻了一会儿，抽出最底下的一个，袋子上贴着一张标签，字迹已经模糊了。
“这是我爷爷留下的。”
她说着，把文件袋打开，从里面抽出一叠剪报。
纸张脆得厉害，边缘发黑，一碰就掉渣。
她小心翼翼地翻着，动作很轻，像在拆一个易碎品。
“你爷爷是记者？”
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