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他早就戒了，但这几年偶尔还是会这样坐着，拿着一支空烟，像是找一个沉默的借口让自己冷静。
那张便签他没有动，仍贴在他房门边上，像一枚安静又锋利的钉子，钉在他每次经过那里的一瞥里。
【你说我下毒。
那我就不解毒。
你不怕死，那我就陪你病到底！
】
他闭着眼，靠着沙发，脑海中却反复浮现林晚晚写这句话的模样。
她不是疯癫，不是撕扯着歇斯底里，她只是静静地写下那行字，一笔一划，用力却不乱。
她太清醒了。
她甚至比他更懂得怎么精准地把一根针扎进他神经最末梢。
他以为她最多撑一个月。
她已经撑了两个月零七天。
每天都在加码，每天都在等他松动。
他没松，可也没离开。
他知道，她在用他曾经爱她时的那套温柔手法，一点点反过来编织成他如今的囚笼。
没有锁，没有怒火，没有争执，只有沉默、守候、习惯、替他写好每一个计划、煮好每一碗粥、标好每一个他最习惯的格式。
她就站在他身边，不说爱，不求原谅，只说—“我在！”
她不逼他动.情，只要他动摇。
谢淮舟拧开水壶，给自己倒了一杯凉水，一口灌下，喉咙泛着隐隐的刺。
清晨六点，林晚晚照常起床，洗脸时镜子里映出她略显憔悴的模样。
她没上妆，只在嘴唇上擦了点护色。
她不想看起来太刻意，但也不愿让他看到自己太糟糕。
她知道他看不见她洗脸时的脸色，也不会关心她失眠的黑眼圈。
可她还是一点一点把自己打理好，就像他曾经在她下播情绪崩溃后，还会去厨房把碗洗完、把窗户关上、把茶壶里续满水。
她现在所有的努力，都不是为了让他看到，而是为了让他知道—他曾经为她付出的，她没忘，她在替他做回来。
她下楼时，厨房已经弥漫着粥香。
她亲手煮了他最常喝的糯米粥，加了南瓜和一点点姜，暖胃，不甜。
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