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是‘什么都有，但什么都没留下’的空。
像风。
像水。
像——”
“像道。”
零的声音从身后传来。
崔海转身，看着零。
老人的青衫在风中飘动，白发被风吹乱了，但他没有去理。
他只是看着崔海，眼睛里有一种慈祥的、温暖的光。
“你就是孔子。”
崔海说。
不是问句。
零沉默了一秒。
然后他笑了。
笑得很轻，像风吹过竹林。
“我不是孔子。”
他说，“我是孔子死后，还活着的东西。
但你说得对——在某种程度上，我就是孔子。
因为孔子活在我的每一个问题里。”
“孔子问过的问题？”
“不。”
零摇头，“孔子‘成为’的问题。
他成为了‘如果这个世界没有我，会少些什么？’——那个问题。
他就是那个问题。
我就是那个问题。”
崔海看着零，看着老人眼睛里那个永恒的、不会衰老的、不会被任何答案满足的追问。
他终于明白了——零不是孔子的“思想”
。
零是孔子的“问”
。
是孔子用一生问出的那个问题，在两千五百年的时间里自己活了过来。
“你也是。”
崔海转向兵。
兵抱着胳膊，站在玉皇顶的边缘，背对着他们，看着远方的海。
乌云压得很低，但海的尽头有一道缝隙，缝隙里有光——落日的光。
兵的光头在暮色中微微发亮，他脖子上的伤疤在风中显得格外狰狞。
“我也是。”
兵说，没有回头，“我是孙武的‘问’。
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