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讲到这里，沈恪的声音轻了下来，脸上露出难过的表情：“后来，那个老爷爷病重了，他的子女从来没有来看过他，我替他难过，哭了很久很久，可他非但没有安慰我，还笑哈哈地说，小娃娃就是爱哭。”
“他叫什么？”
沈恪一愣：“什么？”
白越闭着眼睛，声音轻轻的：“那个老爷爷。
叫什么名字？”
沈恪想了半天，有点惭愧：“我……不知道。
大家都叫他老李头。”
“那后来呢？”
白越又问，指尖轻轻握住了沈恪的手，力道很轻，却很紧，“他葬在哪里？有人去看过他吗？”
沈恪被问住了。
沈恪被问住了，愣在原地，说不出话来。
医院里每天都有人离开，病友换了一批又一批，白天还好好聊着天的人，晚上或许就突然出事了。
那些曾经陪伴过他的人，大多都成了模糊的影子，连名字都记不住，更别说后续了。
最后怎么样了？
他发现自己答不上来。
“我不知道……”
他小声说，声音里带着几分低落与愧疚。
不是为自己，是为那个连名字都没有的老人。
白越没再问了，他只是握紧了沈恪的手。
沈恪忽然想，白越怎么会问这些？他自己好像……从来不会想到要问这些。
就好像白越的世界里，每个人都要有个去处。
他低头看了看白越。
还是闭着眼睛，呼吸平稳，像是睡着了。
但他握着自己的手，一直没有松开。
沈恪轻轻动了动手指，想抽出来，没抽动。
他又试了试，还是没抽动。
“白越？”
他小声叫了一声。
没有回应。
可那只手，明明还握着。
或许是睡着了的本能反应？沈恪心里想着，他自己有时候睡着了，也会下意识地抓着什么东西不放。
他没再试。
就那样让白越握着，继续絮絮叨叨地讲下一个故事。
白越听得很认真，耳边是沈恪轻柔的声音，手里是他温热的触感，心底那点躁意，渐渐平复下来。
他从来没有听过这些废话，可沈恪讲的每一句，他都记在了心里。
偷跑出去的沈恪，拔针的沈恪，被罚站的沈恪，替别人哭的沈恪。
那个小小的、病弱的、却依旧鲜活的沈恪，是他从未见过的模样。
他想听更多，想听他的过去，想听他的喜怒哀乐，想听他继续说下去。
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