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莫斯科的冬夜总是来得凛冽而漫长，铅灰色的云层沉甸甸地压在城市上空，连克里姆林宫的尖顶都被裹进一片浓稠的黑暗里。
布琼尼的宅邸坐落在阿尔巴特街的僻静角落，原木外墙在夜色中泛着冷硬的光泽，院子里的白桦树落尽了叶子，枝桠像枯瘦的手指，抓挠着暗沉的天幕。
已经是深夜十一点，宅邸的书房里还亮着一盏昏黄的台灯。
布琼尼坐在厚重的橡木书桌后，身上的元帅制服未解，肩章上的金星在灯光下泛着微弱的光。
他面前的水晶杯里，伏特加只剩下浅浅一层，琥珀色的液体在杯壁上留下蜿蜒的酒痕。
连日来，军队里的清洗风暴愈演愈烈，伏罗希洛夫的隐晦提醒、叶戈罗夫和布留赫尔的突然失踪，像一块块巨石压在他的心头。
作为苏维埃骑兵的灵魂人物，他深知自己早已被某些人列入了“黑名单”
，只是没想到，这一天会来得如此之快。
“哐当——”
院门外传来一声剧烈的金属碰撞声，打破了深夜的死寂。
布琼尼猛地抬头，眼神瞬间锐利如鹰。
他起身踉跄了一下，酒意上涌的眩晕感被突如其来的警觉压了下去。
他快步走到窗边，撩起厚重的天鹅绒窗帘一角，借着远处街灯的微光，看到十几个穿着黑色大衣、戴着皮帽的人正围在院门外，手中端着冲锋枪，领口露出的徽章在夜色中隐约可见——那是内务人民委员部的标志。
“布琼尼元帅，我们是内务部执行队，奉命请您即刻前往卢比扬卡接受调查！”
门外传来一个冰冷的声音，不带任何感情，像一把淬了冰的匕首。
布琼尼的心脏猛地一缩。
他太清楚“卢比扬卡”
这四个字意味着什么，那是死亡的代名词。
他一生征战，从顿河草原到远东战场，无数次在枪林弹雨中九死一生，为苏维埃政权立下赫赫战功，如今却要被自己人扣上莫须有的罪名，死在阴暗的审讯室里？绝不！
他转身冲进隔壁的储藏室。
那里堆放着他珍藏的武器，有哥萨克骑兵的马刀，有内战时期用过的步枪，还有一挺崭新的捷格加廖夫轻机枪——那是他上个月视察兵工厂时，厂长特意送给他的礼物，说是最新改进型，射程更远，稳定性更强。
此刻，这挺机枪成了他唯一的希望。
布琼尼扛起机枪，踉跄着冲回客厅。
他一脚踢翻了手边的酒柜，酒瓶摔在地上碎裂开来，浓烈的伏特加洒了一地，溅湿了他的裤腿和靴子。
他故意让自己的动作显得笨拙，让脸上的醉意更明显——醉酒的元帅，或许能让对方暂时放松警惕，也能为自己争取一丝喘息的机会。
“砰！
砰！
砰！”
院门上的锁被暴力撬开，内务部的人已经冲进了院子，脚步声杂乱而急促。
布琼尼拖着机枪冲到大门后，猛地拉开保险栓。
“想抓我？先问问我手里的家伙答应不答应！”
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