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是密室的墙壁。
是罗马的地下室。
是帕拉丁山上的那栋官邸。
光芒散尽了。
李世民靠在墙上，大口喘息。
他的心脏在胸腔里狂跳，快得让他发晕。
他的眼前还残留着那些影像——长安的废墟，太极殿的焦骨，那面残破的旗帜。
那些影像像烙铁一样烙在他视网膜上，怎么眨都眨不掉。
他抬起头。
密室里空荡荡的。
那盏油灯还在燃烧，火苗在玻璃罩里轻轻跳动。
通风窗外，罗马的灯火还在亮着，酒馆里的笑声隐约传来。
一切如常。
只有一个人不见了。
李淳风。
那个位置，那个他刚才站着的位置，此刻空无一人。
只有几片烧焦的符纸飘落在地，还在冒着细烟。
李世民盯着那个位置，盯了很久。
然后他听见了一个声音。
很轻，很飘忽，像从很远的地方传来，却又像就在耳边。
那个声音他太熟悉了——妖异的，冰冷的，带着一种令人骨髓发寒的笑意。
“不自量力。”
李世民的手猛地握紧了。
“他被诅咒捆绑在这片土地上，”
那声音继续说，每一个字都像钉子，钉进他的意识里，“你以为你能带走他？你以为你比我的血咒更强？”
是袁天罡。
不是在他面前，是在某个他看不见的地方，隔着不知道多少堵墙、多少条街、多少道屏障，用某种他无法理解的方式，把声音送进他们三人短暂交汇的意识中。
“李淳风，”
那声音笑了，那笑声比哭还难听，“你耗尽心力，把自己送回长安——却把他留在这里。
你以为你在救他？你在害他。”
李世民没有说话。
他只是靠在墙上，听着那个声音，让那些话像水一样流过他的意识。
他的手攥紧了腰间的唐剑，脸上只有一种很深的、很空的、像被抽走了什么东西之后的冷寂。
那声音还在继续，但越来越远，越来越弱，像风中的尘埃：
“你回不去了。
他回不来了。
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