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眉宇间或许还有一丝挥之不去的倦色，但被他很好地控制在“忙碌一日后的正常疲惫”
范畴内。
他抬起头，看向那几位熟客，嘴角极其标准地向上弯起一个微小到几乎看不见的弧度，声音平稳，听不出任何异常，甚至比平时还要更平淡一些：
“欢迎光临。”
他顿了顿，目光扫过几人，继续用那种平稳无波的语调问：
“今天想喝点什么？”
点单，转身，磨豆，称重，布粉，压实，上机，萃取……一系列动作，流畅，精准，一丝不苟。
蒸汽棒打入牛奶，发出悠长而稳定的“嘶嘶”
声，奶泡在金属拉花缸里旋转，形成细腻的漩涡。
手腕稳定地倾斜，控制着奶泡的流速，在深褐色的咖啡液面上，勾勒出完美的树叶形状。
仿佛刚才巷子里那场近乎失态的对峙，那番淬毒般的控诉，那逐渐消失在暮色中的佝偻背影，都只是一场过于逼真、也过于糟糕的幻觉。
只有他自己知道。
当滚烫的热水冲洗冲泡手柄时，飞溅的水珠落在虎口那块新鲜的烫伤上，那尖锐的刺痛是如何让他几不可察地蹙了下眉，又迅速平复。
只有他自己知道。
当他把那杯拉花完美、香气四溢的樱花拿铁稳稳放在客人面前，并习惯性地说出“请慢用”
时，眼角的余光，仍像被无形的磁石吸引，不受控制地、极其短暂地，瞟向玻璃门外——
街角，那棵落英缤纷的老樱花树下，那个深灰色的、佝偻的身影，早已不在。
空荡荡的。
只有粉白的花瓣，依旧不知疲倦地、一片片，旋转着，飘落下来。
无声无息。
落在湿漉漉的青石板上。
落在匆匆行人的肩头。
落在逐渐弥漫开的、沉沉的暮色里。
四
最后一拨客人离开时，已经是晚上九点过后。
玻璃门上挂着的“营业中”
木牌被解望舒翻了过来，变成“准备中”
。
他走到门边，抬手，拉下了沉重的金属卷帘门。
“哗啦啦——咔哒。”
卷帘门到底，锁舌扣合，发出一声干脆的轻响。
最后一丝街道的光线和声响也被隔绝在外。
咖啡店里，瞬间陷入一种与世隔绝般的寂静。
只有头顶几盏为夜间清洁留的筒灯，投下昏黄而局限的光晕，在深色的地板和家具上，切割出明暗交界清晰的几何图形。
他没开大灯。
不想让这片属于他自己的、最后的空间，显得过于明亮，过于……空旷。
吧台后的小灯还亮着，温暖的光晕笼罩着操作台、咖啡机、磨豆机、还有那一排排擦拭得锃亮的玻璃器皿。
空气里残留着咖啡豆的焦香、牛奶的甜润、以及一丝极其淡薄的、属于樱花酱的甜腻尾调。
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