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像小时候在阁楼里，徐至不说话，只是安静地坐在他旁边，他就能感觉到那种温度、那种重量、那种“你在，所以我在”
的笃定。
他拿出手机，给徐至发了一条消息。
“画收到了。
挂在了卧室。
每天早上醒来第一眼就能看到。
很好看。
你画的什么都好看。
但最好看的是你。”
回复来了。
“我也是。”
江青西笑了。
他把手机放在枕头旁边，关了灯。
黑暗中，他面朝那幅画，闭上眼睛。
“Buonanotte，Zhi.”
他说。
意大利语，带着南城口音，发音生硬，语调别扭。
但他不在乎。
他在乎的人，在地球的另一端，听不到。
但也许能感觉到。
像他感觉到徐至在画那幅画时的心情一样。
他闭上眼睛，在佛罗伦萨的月光下——不，在北京的黑暗中，慢慢地睡着了。
徐至走后的第三个月，北京下了冬天的第一场雪。
江青西站在窗边，看着雪花从天空飘下来，密密麻麻的，像有人在云端撒了一把盐。
窗台上的绿萝长得很好，叶子绿油油的，垂下来的藤蔓已经快碰到地面了。
他三天浇一次水，从来没有忘记过。
他拿出手机，拍了一张窗外的雪景，发给徐至。
“北京下雪了。
第一场。”
回复来了。
“记得多穿衣服。”
“穿了。
羽绒服。
围巾。
手套。
帽子。”
“围巾是我买的那条？”
“是。
灰色的。
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