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九月的北京，天高得不像话。
江青西站在火车站的出口，仰着头看着那片比南城高了不知多少的天空，深深地吸了一口气。
空气里没有南城那种湿漉漉的潮气，也没有海边那种咸腥的海风，而是一种干燥的、清冽的、带着一点点灰尘味道的气息——这是北京的味道，是首都的味道，是他和徐至将要生活四年的城市的味道。
“好蓝。”
他说。
“什么好蓝？”
徐至站在他旁边，肩膀上挎着两个人的背包，手里还拖着一个巨大的行李箱。
箱子里装的是江母塞进去的各种东西——南城的特产、自家做的辣椒酱、新买的床单被套，还有一包不知道什么时候放进去的dried红枣。
“妈说补血用的。”
江青西看到的时候无语了很久，“我又不贫血。”
“你学习累，补补。”
江母理直气壮。
最后那包红枣还是被塞进了箱子，和徐至的画具挤在一起。
“天。
天好蓝。”
江青西回答徐至的问题，眼睛还盯着天空。
“嗯。”
“比南城蓝。”
“嗯。”
“比海边蓝。”
“不一样。
海边是咸的蓝，北京是干的蓝。”
江青西转过头，看着徐至，愣了一下，然后笑了。
“哥，你什么时候变得这么会形容了？”
“刚才。
被你传染的。”
“我传染给你的？我什么时候会形容了？”
“你说‘海是咸的，因为大海替所有的河流承载了它们的眼泪’的时候。”
“那不是形容，那是诗！
你说过的！
那是诗！”
江青西的声音在火车站出口回荡，旁边一个拖着行李箱的大爷回头看了他一眼，表情微妙。
“走吧，别丢人了。”
徐至面无表情地拖着行李箱往前走。
“我没有丢人！
我在讨论文学！”
江青西追上去，跟在他旁边，叽叽喳喳地说个不停，“哥，你说北京这么大，我们会迷路吗？”
“不会。
有地图。”
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