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阿尔科拉的清晨，没有胜利的号角，没有激昂的欢呼。
太阳升起时，它所照耀的，不是凯旋的军团，而是一片巨大的、沉默的坟场。
昨夜被鲜血浸透的泥地，在晨光下凝固成暗红色的硬壳。
数千具尸体，穿着蓝色与白色的军服，扭曲地堆叠在狭窄的堤道上，堵塞了那条曾引发无尽杀戮的通道。
阿迪杰河的河水流速迟滞，仿佛也因承载了太多的死亡而变得沉重。
血腥、火药与沼泽的腐败气息，拧成一股刺鼻的恶臭，沉甸甸地压在每个人的肺叶里。
幸存的法军士兵们三三两两地靠在废墟上，眼神空洞。
他们中的许多人还不到二十岁，脸上却已刻满与年龄不符的沧桑。
他们无力庆祝，甚至连说话的力气都已耗尽，只是麻木地看着军医和卫生兵在尸体堆中穿行，寻找着尚有一丝生气的同伴。
拿破仑站在一座被炮弹削去屋顶的钟楼上，俯瞰着这片由他亲手造就的人间炼狱。
他没有戴帽子，晨风吹动他微乱的发丝，让他看起来不再是那个战无不胜的法兰西统帅，而仅仅是一个被噩梦惊醒的疲惫男人。
“元帅。”
拉纳的声音在他身后响起。
他换上了一套干净的军服，但脸上的疲惫和眼下的乌青却无法掩饰。
他的手臂依旧吊在绷带里。
“我们赢了，若阿基姆。”
拿破仑没有回头，声音平淡得像是在陈述一个与自己无关的事实。
“是的，我们赢了。”
拉纳走到他身边，顺着他的目光望下去，“代价是……六千兄弟。
我们一半的兵力，永远地留在了这里。”
“我知道。”
拿破仑从钟楼上走下来，步履沉重。
晨光勾勒出他紧绷的下颌线。
他没有返回指挥部，而是径直走向了临时搭建的战地医院。
在踏入谷仓阴影的瞬间，他肩上那无形的“皇帝”
重担，似乎被暂时卸下，取而代之的，是更为沉重的、属于一个男人的悲伤。
谷仓里，浓重的血腥味和草药味扑面而来。
地上躺满了缺胳膊断腿的士兵，军医们忙得团团转，用没有麻醉的手术刀，在血肉模糊的伤口里探寻着弹片。
压抑的呻吟与断续的哭喊，比战场上的炮火更令人心碎。
士兵们看到他们的皇帝，挣扎着想坐起来，想向他敬礼。
拿破仑快步上前，按住了一个刚被截去一条腿的年轻士兵。
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