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“还坐着干嘛？”
李成钢的声音恢复了惯常的低沉和平板，听不出多少情绪，“脸上药都蹭没了。”
他指了指刚才给周卫东擦脸的湿毛巾，又拉开抽屉，拿出一个小铁盒，里面是褐色的碘酒和一小卷粗糙的纱布。
“过来。”
，！
周卫东如梦初醒，身体下意识地绷紧。
他飞快地将钱和粮票塞进自己破棉袄最里层、靠近心口的暗袋里，还用手指隔着布料按了按，确认它们安稳地贴着皮肤，这才磨磨蹭蹭地走到李成钢跟前。
他依旧低着头，不敢看警察的脸。
李成钢拿起棉签，蘸了碘酒。
冰冷的药水和棉签触碰到伤口时，周卫东疼得猛地一缩，倒抽一口冷气，眼泪差点又飙出来。
“别动！”
李成钢低喝一声，钳住他下巴的力道不容抗拒。
他动作麻利，甚至比刚才更粗鲁了些，棉签重重地涂抹在那些青紫擦伤和裂口上，毫不留情地将可能残留的煤渣和细菌消杀干净。
每一处触碰都带来尖锐的刺痛，周卫东咬紧牙关，身体微微颤抖，愣是没再躲闪，也没吭声。
疼痛似乎也驱散了一些心底的混乱。
他透过被泪水模糊的视线，看到李成钢低垂着眼睑，眉头微蹙，专注于手上的动作。
“嘶——”
当碘酒涂到眉骨上一道较深的伤口时，周卫东终于忍不住哼了一声。
李成钢抬眼瞥了他一下，眼神依旧没什么温度，但手上的力道似乎放轻了那么一丝丝。
他没说话，撕下一小块纱布，笨拙地贴在伤口上，用胶带固定住。
“行了。”
他松开手，把用过的棉签扔进炉灰桶，“皮外伤，死不了。
记住，下次打架，挑个没警察路过的地方。”
这话听着是训斥，却又带着点说不出的意味。
周卫东胡乱地抬手抹了把脸，把没掉下来的眼泪蹭掉，低低地应了一声：“嗯。”
“家在哪儿？”
家里做啥的？李成钢一边收拾药盒一边问。
“帽……帽儿胡同。”
父亲在街上打零工，当窝脖，母亲在家糊纸盒。
周卫东的声音像蚊子哼哼。
“帽儿胡同？”
李成钢动作顿了一下，似乎在脑子里检索着那片错综复杂的平房区，“几号院？”
“……65号院，倒座房。”
周卫东的声音更低了，头也垂得更深。
说出地址时，他感到脸颊火辣辣的，比涂了碘酒还烫。
他想到公安把他带回院里的丑相。
李成钢沉默地把药盒放回抽屉，“啪嗒”
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