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做完这些，母亲坐在炕沿上，拿起针线活，一边做一边等。
窑洞里很安静。
只有炉火偶尔发出的噼啪声，和周卿云房间里隱约传来的沙沙写字声。
母亲偶尔抬头看看帘子，眼神里有关切，但更多的是骄傲。
儿子在干正事，在写书。
这在她看来，就是天大的事。
时间一点一点过去。
堂屋墙上的老掛钟“当、当”
敲了两下……下午两点了。
周卿云房间里的写字声终於停了。
他放下笔，长长地舒了口气，身体向后靠在椅背上。
直到这时，他才感觉到手腕酸痛，手指发麻，脖子僵硬。
低头看看桌上的稿纸，已经写了十八页，厚厚一沓。
最上面那页的墨跡还没完全乾透，在阳光下泛著深蓝色的光泽。
再看看手錶，两点。
自己居然一口气写了四个多小时。
周卿云站起身，活动了一下筋骨。
脖子“咔”
地响了一声，腰也有些发酸。
他在狭小的房间里走了几步，做了几个伸展动作。
帘子被掀开了。
母亲端著饭菜走进来：“儿子，写完没？写完了就赶紧吃口饭，休息一会再写。”
饭菜还冒著热气，小米粥热得恰到好处，炒白菜翠绿，腊肉油亮，蒸饃饃暄软。
周卿云这才感觉到饿。
不是一般的饿，是那种高强度脑力劳动后的飢肠轆轆。
他太了解母亲的性格。
现在自己如果不把饭菜吃完，母亲会一直念叨，甚至会担心他是不是身体不舒服。
“妈，我刚想说饿死了，你就把饭端过来了。”
他说著，接过碗筷，在书桌边坐下，大口吃起来。
母亲坐在炕沿上，看著他吃。
眼神温柔得像春天的阳光。
周卿云吃得很快。
一大碗小米粥，两个饃饃，一碟菜，很快就见了底。
他吃饭的样子很认真，不浪费一粒米，一片菜叶。
这是从小养成的习惯，粮食金贵，浪费可耻。
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