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动作细致得近乎刻意。
擦干后，他把毛巾搭回原处，平整，没有一丝褶皱。
然后，他转过身，面向那台沉默地伫立在吧台中央的、黑色金属外壳的半自动咖啡机。
机器已经冷却了，表面不再有工作时那种温热的触感，摸上去一片冰凉。
粉碗、手柄、蒸汽棒、压力表……每一个部件都静静地待在自己的位置上，等待着下一次被启动，被使用，萃取出一杯杯或苦或甜、或冷或热的液体。
他开始了每晚打烊后例行的、繁复而必要的清洁保养工作。
取下冲泡手柄，磕出里面已经板结的旧咖啡粉渣，粉渣落进垃圾桶，发出“噗”
的轻响。
用专用的刷子，仔细刷洗粉碗内侧每一个细小的孔洞。
冲洗冲泡头，看着热水带着残留的咖啡油脂流下。
擦拭机器外壳，不锈钢表面映出他模糊而平静的倒影。
清理蒸汽棒，用湿布擦掉上面凝结的奶渍。
检查磨豆机，清理刀盘间的残粉……
每一个步骤，他都做得一丝不苟，全神贯注。
仿佛这世上只剩下这一件事值得他投入全部的注意力。
动作稳定，精准，带着一种近乎严苛的秩序感。
昏黄的灯光笼罩着他，把他的影子长长地投在身后深色的地板上，随着他的动作微微晃动。
侧影落在旁边巨大的玻璃窗上——窗外是紧闭的卷帘门，但玻璃仍映出室内的景象。
那侧影，挺直，瘦削，轮廓清晰，没有一丝多余的、柔软的弧度。
像一尊用坚冰雕刻出来的塑像，或者，一柄收在鞘中、却依旧散发着寒气的利刃。
有些东西，就像手背上这块新鲜的烫伤。
看着不起眼，只是一小块红肿。
但碰一下，才知道里面藏着怎样尖锐的、持续不断的疼痛。
冷水可以暂时缓解灼热，却带不走那深嵌在皮肉里的灼伤记忆。
而有些旧账。
不是一阵从街角吹来的、裹挟着甜腻花香的暖风。
不是几句迟来的、裹着糖衣却依旧能尝出砂砾般苦涩的软话。
更不是一张被捏得皱巴巴、又掉进污水里的廉价塑料糖纸。
就能轻易地，勾销的。
他拧干最后一块擦拭台面的抹布，把它整齐地叠好，放在指定的位置。
然后，抬手，关掉了吧台那盏唯一亮着的小灯。
“啪。”
一声轻响。
咖啡店里，最后一点光亮也熄灭了。
彻底的黑暗，瞬间降临。
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