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周日的晨光像层薄纱，轻轻盖在桑鲸珩的书桌上。
她是被厨房传来的瓷器碰撞声惊醒的，那声音很轻，却像根细针，刺破了周末清晨惯有的宁静。
赤着脚踩在微凉的木地板上，走廊尽头的客厅门缝里，漏出束陌生的光线——那是父亲以前惯用的落地灯角度，暖黄的光晕总刚好落在沙发的阅读角。
推开门的瞬间，桑鲸珩的呼吸顿了半拍。
客厅茶几上立着只深棕色皮质行李箱，边角磨出的浅白纹路里，还嵌着些细碎的沙粒，像是从遥远的地方跋涉而来。
母亲正背对着她站在阳台，手里捏着喷壶，却对着一盆早已枯掉的文竹发呆，晨光把她的影子拉得很长，像幅没画完的素描。
“醒了？”
陌生又熟悉的声音从沙发那边传来。
桑鲸珩转过头，看见穿米白色毛衣的男人正弯腰系鞋带，动作和记忆里某个清晨重叠——十岁那年的樱花季，他也是这样穿着这件毛衣，蹲在玄关给她系运动鞋的鞋带，说“系成蝴蝶结，跑起来就像长了翅膀”
。
男人站起身，鬓角的白发被晨光染成浅金，比她藏在相册里那张全家福上的模样，多了几道深刻的纹路。
他手里捏着半块海苔饭团，包装袋上印着“车站老店”
的字样，是她小时候最爱的那家，每次父亲带她去美术馆，都会绕路买两个，海苔的咸香混着米饭的清甜，是童年里关于“等待”
的味道。
“刚从车站过来，顺道买的。”
他把饭团往她手里塞，指尖碰到她的掌心，粗糙得像砂纸——那是常年握画笔和刻刀磨出的茧，只是比记忆里更厚了些，“不知道还是不是以前的味道，你小时候总说，这家的海苔烤得比别家焦一点。”
桑鲸珩咬了口饭团，海苔的脆响在安静的客厅里格外清晰。
她看见男人右手虎口处那道浅褐色的疤，比记忆里淡了些，却依然能辨认出是刻刀划过的形状——那年他给她雕第一片樱木书签，不小心被刀刃蹭到，血珠滴在未完成的樱花纹路上，像朵骤然绽放的小红花。
“我去热牛奶。”
母亲突然转身走进厨房，喷壶“咚”
地放在料理台上，声音里带着点没压住的颤。
桑鲸珩瞥见她围裙口袋里露出半截相册，是那本封皮印着樱花的旧相册，去年整理杂物时，母亲说“扔了吧”
，却偷偷藏进了衣柜最深处。
饭桌上，男人从行李箱侧袋掏出个木盒，桐木的香气混着淡淡的樟脑味飘出来——那是他以前装画具的盒子，里面总放着削好的铅笔和未完成的草稿。
盒子里垫着块深蓝色绒布，上面躺着片巴掌大的樱木书签，雕着只振翅的青鸟，翅膀边缘的纹路细得像发丝，尾羽处还刻着行极小的字：“鲸珩，十七岁快乐。”
“去年在奈良看樱花，发现株老樱树被台风刮断了枝桠，”
他的指尖轻轻拂过书签的纹路，像在抚摸易碎的时光，“就捡了段回来，想着你现在总爱抱着书看……”
桑鲸珩捏着书签的手紧了紧，木头上还留着细微的刀痕，和她压在玻璃下压着的那片童年书签一模一样。
那片旧书签上刻的是幼鸟，翅膀还没长齐，父亲当时说：“等你长到能看懂《飞鸟集》，就给你雕只展翅的大鸟。”
后来她读懂了《飞鸟集》，却再也没等到新的书签。
“你妈……还在画吗？”
男人突然问，目光落在厨房门口母亲挂着的画夹上，那是他走后第二年，母亲用第一笔稿费买的，粉色的外壳已经褪成了浅白。
“偶尔画，上周还给解枕檀的咖啡店画了张菜单，画的樱花树，解枕檀说像你以前的风格。”
桑鲸珩低头喝牛奶，杯壁映出她的脸，嘴角抿得像道没画完的线。
母亲端着牛奶出来时，换了件米白色针织开衫，领口别着枚樱花银扣，是父亲送她三十岁的生日礼物。
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