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不是那种变，是另一种变。
他的灰布衣开始发光。
不是那种刺眼的亮，是那种温温的、沉沉的、像陈年老木头才有的光。
那光不烫，不刺眼，就是让人看著心里踏实。
光从他衣袍上流出来，流到地上，流到焦土上，流到那龟裂的纹路里。
焦土开始动。
那些裂开的地面，开始往一块儿合拢。
合拢之后，长出东西。
是草。
枯死的草。
枯草又变绿，变回活的时候那种绿。
那绿不是春天的嫩绿，是深秋的老绿，绿得发黑，绿得深沉。
绿草越长越高，越长越密，最后竟长出一片草原。
草原上开著花。
红的，黄的，紫的，白的。
那些花不是普通的野花。
红的像血，黄的像金，紫的像霞，白的像雪。
一朵一朵，开得正好。
那些花开在雪地里，开在焦土上，开在陈玄脚下。
像是这片土地从来没被烤焦过，从来没死过。
陈玄站在花丛中。
灰布衣，白布袜，满身是花。
他看著城头的呼延灼。
“四百年。”
他说，“老夫这四百年，不是白活的。”
他抬手。
那些花开始飞。
一朵一朵，飞起来。
飞上半空，绕著他转。
转得越来越快，越来越多，最后竟转成一道花的风暴。
花风暴里，那些花瓣开始发光。
光很亮。
亮得刺眼。
亮得那些花，都变成了刀。
花瓣刀。
千万片花瓣刀。
每一片花瓣都是一把刀，每一把刀都能杀人。
它们绕著陈玄转，转得风都停了，转得光都暗了，转得天地间只剩下那一片花海。
陈玄抬手，对著城头的呼延灼。
一挥。
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