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那声音单调，枯燥，听得人心里发毛。
可那些人不在乎。
他们只是站起来，走过去，跪下，说一句话，然后抹脖子。
像是早就排好的队形。
像是早就写好的剧本。
第一千零一个站起来的人，是个老头。
他头髮全白了，脸上的皱纹深得像刀刻的。
背有些驼，走起路来一瘸一拐，左腿好像是旧伤，使不上劲。
他走到呼延灼面前，跪下。
“王上。”
他开口，声音苍老，沙哑，像风乾的树皮在摩擦，“我叫老图鲁。
今年六十七了。
打了五十年仗。
我这条命，早就该还了。”
呼延灼低头看他。
看著那张苍老的脸。
他张了张嘴。
“图鲁大叔……”
老图鲁笑了。
那笑容很短，一闪就没了。
“王上。”
他说，“让我唱个歌吧。”
呼延灼愣了一下。
老图鲁没等他回答。
他站起来，面向那些还跪著的人。
开口。
唱起来。
那歌声苍老，沙哑，像风乾的树皮在摩擦。
可那调子，是北蛮最老的调子。
是那些放羊的人，在草原上唱的调子。
“长生天，高高在上——”
他唱。
“草原的儿女，跪在地上——”
那些跪著的人，听见这歌声，都抬起头。
看著老图鲁。
看著这个六十七岁的老头。
有人跟著哼起来。
声音很低，很轻。
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