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陈玄转过身。
月光从云缝里漏下来，照在他脸上。
那张脸清癯，苍老，满是皱纹。
可那双眼睛，在月光里亮得惊人。
像两盏灯。
“老夫怕慢。”
他说。
中年人愣住了。
“慢？”
陈玄点头。
“慢。”
他说，“慢一步，那东西就多一分过来的可能。
慢一天，门就多裂一道缝。
慢一个月——”
他顿了顿。
“慢一个月，这天下，就不一定是咱们的天下了。”
中年人听不懂。
他只是看著陈玄，看著那双亮得惊人的眼睛。
那眼睛里，有一种东西。
是那种——见过真正可怕的东西之后，才会有的东西。
“先生……”
他开口。
陈玄摆了摆手。
“不用问。”
他说，“知道得太多，对你不好。”
他转身，又看向北方。
“传令下去。”
他说，“休整一夜。
明日寅时，拔营北上。”
中年人躬身。
“是。”
他转身要走。
“等等。”
陈玄叫住他。
中年人停下，回头。
陈玄背对著他，声音从夜风里传来。
“那三个守將，”
他说，“慕容垂真的献城，赫连雄真的战死，拓跋野真的自焚？”
中年人一愣。
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