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朔州城，北城门。
喊声还在响。
“万岁——万岁——万岁——”
那声音像潮水，一波接一波，从城门洞往里涌，涌过长街，涌过巷口，涌过每一扇门、每一扇窗。
跪著的人越来越多。
挑担子的货郎扔了担子，抱著孩子的妇人放下孩子，拄著拐棍的老人扔掉拐棍。
连那些刚从幻境里挣脱出来、腿还软著的人，也撑著地爬起来，跪下去。
跪在雪地里。
跪在那个站在城门口的男人面前。
苏清南站在那里。
玄色大氅被风掀起一角，露出里头月白色的袍子。
袍子上沾了灰，沾了雪。
他脸上没什么表情。
只是看著那些跪著的人。
看了很久。
然后他开口。
“起来。”
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两个字，很轻。
可那轻里，有东西。
是很重很重的东西。
跪在最前头的是个老汉，鬍子花白，脸上的皱纹深得像刀刻的。
他听见这两个字，抬起头。
浑浊的眼睛里，有什么东西在闪。
“王爷……”
他开口，声音抖得厉害，“您……您没事？”
苏清南低头看他。
老汉跪在雪地里，膝盖底下已经洇开一圈湿痕。
他身上的棉袄打著补丁，袖口磨得发白，手指冻得通红。
可那双浑浊的眼睛，正死死地盯著苏清南。
盯著他看。
像是要把他从上到下、从里到外看一遍，看清楚他身上有没有伤、有没有痛、有没有——
苏清南弯下腰。
伸手。
把老汉扶起来。
那手冰凉，却稳。
“没事。”
他说。
老汉愣在那里。
他看著自己被扶起来的胳膊，看著那只扶著他的手，看著那只手的主人。
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