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走了约莫三里。
他在一处背风的山坳停下。
山坳里有条冻溪，溪边有棵枯死的老松。
松树下有一块平整的青石。
秦岳走到青石旁。
坐下。
他靠著树干，望著铅灰色的天空。
“小五。”
“在。”
“就在这里吧。”
小五愣住了。
他看著先生。
秦岳的脸色很差。
那种差不是苍白，是灰败。
像被霜打过的枯叶，从边缘开始，一寸一寸失去顏色。
“先生……”
小五声音发抖。
秦岳没看他。
他望著天空。
“我修岳峙四十年。”
他开口，声音很轻。
“四十年，搬了无数座山。
搬到最后，忘了自己为什么搬。”
“师父说，路窄不是死路。”
“可我的路，走到头了。”
他低头。
看著自己的手。
“这双手搬过山，握过剑，抱过你。”
他顿了顿。
“搬不动了。”
小五跪在青石旁。
他握著秦岳的手。
那只手冰凉，乾枯，骨节凸出。
他使劲握著，像要把自己掌心的温度渡过去。
“先生，咱们不搬山了。”
他哽咽。
“咱们回家，种地，劈柴，养鸡。
您坐著，我干活。”
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